Глава четвёртая. Четвёртое письмо
Пришёл Ши Тоу. Едва переступив порог, он бросил мне стопку бумаг — именно то, что я просил его раздобыть. Различные происшествия в Европе, в России — в общем, всё то, что вряд ли принесёт реальную пользу, но я всё равно поручил Ши Тоу это проверить. Приняв бумаги, я лениво пролистал их. Сойдёт, для отписки в самый раз.
— Садись, сейчас пообедаем, — я небрежно бросил ему пачку сигарет.
— Слушай… как думаешь, может, стоит сказать Банцзы, что Ло Сычен собирается… — Ши Тоу замялся, слова давались ему с трудом. Я даже опешил, а потом, немного подумав, привычным движением вытащил из-под подушки зажигалку.
— Не надо. Не говори ему.
— Но… как же так? Он ведь при смерти! — услышав это, я помрачнел, поднялся и встал прямо перед ним. Ткнув его пальцем в грудь, я отрезал: — Что сказать? Иди и скажи ему, что жить ему осталось всего пару дней.
Глядя на то, как Ши Тоу робко мнется, я лишь холодно усмехнулся:
— Раз уж ты не можешь спасти ему жизнь, так пусть он проводит свои последние дни в тепле и уюте, спрятавшись за подолом своей жены, пока не подохнет.
Ши Тоу замолчал. Видимо, обдумал мои слова и решил, что я прав. Он окинул комнату взглядом, тут же приметил книги на прикроватной тумбочке и потянулся к ним.
— Руки убери, — рявкнул я, теряя терпение.
— С каких это пор ты полюбил читать? Да ещё и такие детские сказки? — Ши Тоу, казалось, раскрыл какую-то мою тайну и расплылся в ехидной улыбке.
— Тебя это больше не касается, можешь идти, — не знаю, из-за Банцзы это было или из-за чего-то другого, но у меня не было ни малейшего желания с ним разговаривать.
— Э-э, нет, минуточку, ты только что сказал, что угостишь меня обедом.
— Я сказал, — я покосился на сигарету у него в руках, — проваливай.
— Тц, только и умеешь, что издеваться над мной…
Когда Ши Тоу, ворча, покинул мою комнату, у меня возникло странное чувство, будто что-то давит изнутри — невыносимо неприятное ощущение.
Я повалился на кровать навзничь и уставился в потолок. В лучах солнца, пробивавшихся в комнату, танцевала пыль. Это пугало. Боятся ли люди смерти? Боятся. Но, по-моему, страшнее всего не сама смерть, а страх перед ней.
***
Уважаемый мистер Снегг:
Я всё подготовил. Что касается Европы: основные силы были брошены на Францию, Италию, Нидерланды, Германию, Испанию, Грецию и Россию — полагаю, в этих странах могло найтись то, что вы искали. Америка: я сосредоточился на Южной Америке и Мексике, там преступность зашкаливает, люди гибнут каждую минуту. Я смог вычленить лишь самые громкие дела, картина неполная, но, надеюсь, вам этого хватит.
Что касается людей, о которых вы просили, я навёл справки, но зацепок по-прежнему нет. Я действительно выдавал себя за их дальнего племянника или поверенного адвоката, пытался делать запросы в правительственные органы, но мне отвечали, что таких людей не существует. Всё-таки прошло двадцать лет, да и океан нас разделяет, я бессилен.
Я понимаю ваше желание заглянуть в будущее, но, прошу прощения, мои возможности ограничены, я всего лишь обычный человек. Если бы вам повезло больше и вы могли бы переписываться с кем-то из высокопоставленных чиновников, ситуация могла бы сложиться иначе. Сейчас же мне остаётся лишь извиниться.
Я последовал вашему совету: слепое доверие крайне опасно, особенно для таких, как я. Одна ошибка — и цена тому жизнь. Возможно, вы понимаете жестокость войны куда лучше меня. Кстати о войне, хочу поделиться своим скромным мнением: скажите, есть ли для мертвецов, лежащих в земле, какая-то разница между добром и злом? Поэтому, на мой взгляд, самые глупые — это вовсе не те лидеры, чьи имена войдут в историю, даже если они проиграли, а те безымянные пешки, о которых никто не вспомнит. Самые глупые — это те, кто по своей наивности сложил все яйца в одну корзину. Разве они не самые недалёкие и неразумные люди?
Ваш,
Чжан Удоу
***
Когда я отправил письмо, уже стемнело. Я долго бродил по улицам туда-сюда — не хотелось возвращаться домой, не хотелось видеть эту свору никчёмных людей, просто хотелось побыть одному. Северус Снегг не нуждается в моей жалости, и я не собираюсь с высоты спасителя поучать его, как жить, — это противно. Какие бы совпадения ни подстроила судьба, я — всего лишь сторонний наблюдатель.
Снегг всё ещё сидел в своём кабинете, пытаясь тонкими бледными пальцами разгладить морщину, внезапно прорезавшую его лоб, — так он пытался унять нарастающее беспокойство. Он сжимал в руках новое письмо, и больше всего его ужасными словами зацепило: «таких людей не существует».
Если говорить о Дамблдоре — этом старом лисе — и Фадже — этом никчемном болване, — то вполне возможно, что в мире маглов вообще нет никаких записей об их существовании, так что ответ «таких нет» был вполне ожидаем. Но с Гарри Поттером дело другое. Он должен быть под опекой тёти и дяди, он обязан существовать в мире маглов. Если только… Снегг сжал пальцы так сильно, что боль отвлекла его от тяжёлых мыслей. Если только спустя двадцать лет его больше нет.
Означает ли это, что война закончится поражением? Снегг резко замотал головой. Нет, не может быть. Он снова склонился над письмом, перечитывая его. Океан разделяет… Да, океан. Отправитель находится в Китае, за океаном. Там, кроме огнедышащих алых драконов, практически пустошь для волшебника, конечно, никакой полезной информации там не раздобыть. Даже в мире маглов вряд ли удастся получить достоверные данные из первых рук. Снегг укрепился в своём мнении: как и было написано в письме, человек просто не смог достать сведения, это вовсе не значит, что случилось нечто ужасное.
Борода Мерлина, но даже этот вывод не принёс профессору зельеварения ни капли облегчения. Что делать дальше? Проклятый Мерлин подарил ему призрачную надежду, а теперь шутя забрал её обратно. Кого теперь проклинать? Мерлина, эту странную пространственно-временную воронку или того идиота-мальчишку на другом конце? Снегга накрыло чувство полного бессилия.
Прошло много времени — так много, что Снегг почти забыл и о письме, и о всей этой абсурдной ситуации, — но он снова перечитал послание. Возможно, его затуманенный разум выдавал желаемое за действительное, или же дело в языковом барьере, но Снеггу казалось, что от всего письма веет глубокой безысходностью и тоской. Автор письма отчаянно пытался скрыть это чувство, запрятать его на самое дно, но оно было настолько сильным, что просачивалось сквозь каждую строчку.
А последний абзац? Он явно был приписан насильно. Война? Что за вздор? Неужели этот Чжан Удоу возомнил себя военным экспертом и хочет обсудить с британцем из прошлого истоки добра и зла в этом мире? На что он намекает? Снегг понимал, что переносит привычки своих знакомых на этого человека, но тот ведь ничего не может знать. Он — магл из будущего, живущий в Китае.
***
Мистер Чжан:
Благодарю вас за всё, что вы сделали. Могу себе представить, сколько времени и сил это у вас отняло. Хотя зацепок найти не удалось, я всё равно признателен вам. Поскольку получить больше информации не представляется возможным, вы можете прекратить поиски. Исследование жертв европейских событий также можно завернуть.
Что касается ваших рассуждений о войне, к сожалению, я не могу их поддержать. Я сам не переживал войн в том виде, в каком вы их себе представляете, и не берусь судить о добре и зле в них. К тому же, обсуждать это в письмах кажется мне глупым. Если судьба уже вынесла свой вердикт тем, кто погиб, пусть они покоятся с миром.
И последнее. У меня есть дальние родственники, судьба которых меня очень беспокоит, но из-за недопонимания между нашими отцами связь была утеряна. Я отчаянно хочу знать, как они жили спустя двадцать лет. Могу лишь сказать, что хозяйку дома зовут Петуния Дурсль, Дурсль — фамилия её мужа. Её девичья фамилия — Эванс, родилась примерно в 1959 году, у неё рыжие волосы и серо-голубые глаза. Я не могу предугадать, как она выглядит спустя двадцать лет, вам придётся лишь гадать. Её мужа зовут Вернон Дурсль, я никогда его не видел, поэтому не могу дать никаких примет. Надеюсь, вам удастся найти их или их потомков — думаю, это куда проще.
Ваш,
Северус Снегг
http://bllate.org/book/30806/3756542
Готово:
