После стольких падений, пыли и безуспешных атак Жун Чжао выглядел не лучшим образом. Он ушёл переодеться.
Формально на нём осталась всё та же одежда, в которой он пришёл, но, к счастью, Шань Инь где-то разыскал целую стопку старых, явно некогда дорогих, чёрных нарядов — как будто сшитых именно для него. Они сидели безупречно, соответствовали вкусу: чёрные, строгие, без лишнего — просто, удобно, мрачно. Всё, как он любил.
Спустя некоторое время Жун Чжао вновь появился. Чистый, собранный, с привычной холодной отстранённостью во взгляде.
Почти.
Волосы.
Он так и не собрал их. Кончики, обрезанные Шань Инем, торчали в разные стороны, не поддаваясь ни плетению, ни узлу. Пара соломинок упрямо цеплялась за пряди.
Фан Цзюхэ не удержался и коротко хмыкнул.
Жун Чжао метнул в него недовольный взгляд.
— Я умею стричь, — заметил Фан Цзюхэ с деловой невозмутимостью, вспомнив заодно, что обещал кое-что разузнать для Мин Чэня. — Это Шань Инь тебя так?..
— Угу, — буркнул Жун Чжао, не вдаваясь в подробности.
Фан Цзюхэ понимающе кивнул, без комментариев. Молча протянул бамбуковую чашку с чаем и лёгким движением указал на каменную скамейку во дворе.
Жун Чжао сел.
Холодные пальцы осторожно собрали непослушные волосы, и в этом движении неожиданно сквозила бережность. Почти ласка — но не навязчивая, а сдержанная, внимательная.
Раздался мягкий шелест ножниц.
Жун Чжао молчал. В руках — тёплая чашка, из которой он время от времени делал неторопливые глотки. Чай оказался горячим… и удивительно сладким.
Он не сразу понял, как стал сидеть чуть спокойнее, чуть тише. Остались только: шелест ножниц — шш-шш — и лёгкий травяной аромат настоя.
Чай был выпит. Волосы — подравнены.
Жун Чжао вернул ему бамбуковую чашку, деловито перебросил волосы вперёд и привычным движением заплёл их в плотную косу. Закрепил тёмной лентой, аккуратно подровнял кончики. На мгновение замер, словно в нерешительности, и посмотрел на Фан Цзюхэ:
— Спасибо.
— А? — переспросил тот, не сразу осознав услышанное.
Он едва не смял крышку чашки, зажатую в пальцах. Простое слово застало его врасплох, как снежок в летнюю жару.
Жун Чжао моргнул, чуть склонив голову, с выражением, в котором сквозила непонимание:
— Ты не принимаешь “спасибо”?
Фан Цзюхэ наконец собрался с мыслями. Наверное, Шань Инь и впрямь обучал его этим человеческим формальностям… любопытно.
Он прищурился, уголки губ изогнулись в ленивой полуулыбке:
— А если я не приму?
Жун Чжао не моргнув глазом поднял конец своей косы:
— Дам потрогать.
Фан Цзюхэ замолчал.
Он, конечно, не мог не признать: волосы у Жун Чжао и правда были мягкими, лёгкими, струящимися — на ощупь неприлично приятными. Но всё-таки…
— Не говори так больше, — строго отозвался он, с оттенком наставничества. — В следующий раз лучше чаем отблагодари.
— А в этот? — невозмутимо уточнил Жун Чжао.
— В этот раз… — Фан Цзюхэ на мгновение задумался, а потом тихо добавил: — …мне достаточно “спасибо”.
Он и сам удивился, как легко это прозвучало. В груди отозвалось странное чувство — будто он действительно взял под крыло упрямого, молчаливого младшего. Пускай и с характером.
Жун Чжао кивнул. Усвоил.
Окинул взглядом двор и только теперь заметил, что Шань Иня нигде не видно.
— Кого ищешь?
— Шань Иня.
— Срочно понадобилось уйти. Вернётся поздно. — Фан Цзюхэ соврал без тени замешательства и тут же ловко сменил тему: — Ну, как тебе здесь? Удобно?
— Очень.
— А еда?
— Всякие фрукты, — пожал плечами Жун Чжао. Помолчал немного, взгляд стал отстранённым. Всё же он чуть скучал… по мясу. — У Шань Иня полно кроликов… но, увы, не для еды.
— Хочешь мясных булочек? — невозмутимо предложил Фан Цзюхэ, словно заранее подготовился к этому разговору.
Он неторопливо извлёк из рукава с пространственным заклинанием тарелку, на которой дымком поднимались свежие мясные баоцзы — белоснежные, упругие, с ароматной начинкой, такой насыщенной, что она, казалось, дразнила до самого нутра.
Глаза Жун Чжао засверкали. Он уже потянулся за булочкой — и вдруг замер, рука застыла в воздухе.
— Откуда? — подозрительно спросил он. — На рынке таких не бывает.
Фан Цзюхэ: — …
Не удалось обмануть.
— Вчера заходил к Мин Чэню. Он и угостил, — произнёс он с почти вызывающей честностью, а потом сразу, будто между делом, добавил: — Мин Чэнь, он…
— Не буду, — резко перебил Жун Чжао, отстраняясь. Взгляд стал холодным, лицо закрылось мгновенно. — И слушать не хочу.
Отказ — жёсткий, бескомпромиссный, окончательный.
Фан Цзюхэ мысленно отсчитал три секунды молчания в память о Мин Чэне, выразил внутренние соболезнования и молча убрал булочки обратно в рукав:
— Хорошо.
Разведка окончена.
Фан Цзюхэ достал маленький походный чайник, насыпал в него свежие чайные листья, плеснул немного тёплого овечьего молока и поставил на огонь. Пока чай медленно грелся, он высыпал на плоскую фарфоровую тарелочку щепоть семян подсолнуха — с лёгким, почти неуловимым ароматом османтуса.
Жун Чжао не выглядел обиженным. Просто он ещё не успел насладиться новообретённой тишиной после ухода из обители Мин Чэня — и не хотел, чтобы чьё-либо имя вновь потревожило этот хрупкий, почти ручной покой.
Он молча взял чашку с молочным чаем и горсть семечек. Хрустел. Пил. Возвращал себе утраченную ясность — будто отряхивал с сознания невидимую пыль.
Но тут, словно что-то вспомнив, он отряхнул пальцы о рукав, извлёк из-за пазухи тонкую, ветхую книгу и развернул её, открыв титульную страницу.
На обложке было выведено: «Все Пути ведут к Божественному Небу».
Он молча указал пальцем на имя автора:
— Ты знаешь этого человека? Шань Инь говорит, он мёртв.
— У Бу Чжи? — отозвался Фан Цзюхэ, припоминая. — Кажется, пал недавно. Где-то в Землях Скверны. А что?
Жун Чжао перелистнул страницу и остановился на главе о Пути Бессердечия.
— Здесь написано, что он лично встречался с самым молодым владыкой Бессердечного Пути. Мне нужно знать, кто это был. Ты не слышал?
Если в передаче учения произошёл сбой, то именно тот, кто последним достиг Пути Бессердечия, мог знать больше остальных. Возможно, он и был причиной странных вставок в тексте… или, по крайней мере, знал, откуда они появились.
Подписи в старом манускрипте сбивали с толку: многозначные, перевёрнутые, словно нарочно искажённые. Особенно последняя строка:
«Чтобы достичь просветления и обрести бессмертие, необходимо оборвать последние узы смертного мира — найти того, кто любит тебя всем сердцем… и убить его».
Когда-то Жун Чжао обладал редким даром к культивации. Он почти не нуждался в расшифровках: тяжеловесные, порой непроницаемые формулировки древних текстов не пугали его — наоборот, в них он чувствовал дыхание самого Пути. Смысл раскрывался ему не логикой, а чутьём — как если бы слова были всего лишь эхом, а истина звучала в тишине между строк.
Но всё изменилось в тот день, когда он собственноручно убил Мэн Чжифаня.
Молнии небесного гнева обрушились на него, когда он, израненный, измождённый, шагал сквозь великое испытание. И именно тогда, впервые, среди боли и молчаливого гнева Небес, он заметил: в комментариях к манускрипту что-то не сходится.
«Бессердечность» — это вовсе не отказ от чувств, не притупление боли, не отречение от любви. Это — путь за пределы эмоций. Освобождение от их власти. Умение видеть ясно, не позволяя ни привязанности, ни ненависти искажать суть. Ни сладость, ни страдание не должны заслонять Путь — только так можно достичь подлинного Дао.
Фраза, что повторялась в начале и в конце текста —
«Последний меч к бессмертию — тот, что разрубает возлюбленного» —
изначально была не кровавым приговором, а напоминанием: храни чистоту Пути Бессердечия. Не позволяй себе пасть в иллюзии боли или любви.
Он не мог приблизиться к совершенству прежде потому, что слишком цеплялся: за ярость, за воспоминания, за собственное прошлое, за злость, которая пряталась под маской достоинства. Он держал в себе эту злобу, как рану, как обет. И лишь теперь понимал — именно это держало его на месте.
Если же всё отбросить — не в жертву, не ради даосского супруга, а просто…
ради свободы — тогда восхождение возможно.
Комментарий был ложью.
И эта ложь не могла быть случайной.
Кто мог — обладая могуществом Бессмертного Владыки, — намеренно исказить суть одного из древнейших Пути? Кто и зачем вложил в манускрипт ложную идею, сделав бессердечие холодным, извращённым убийством чувств, а не их освобождением?
Неужели он хотел, чтобы Путь угас?
Жун Чжао чувствовал, как внутри него завязывается узел. Не из ярости — из интереса. Сдержанного, цепкого, почти опасного.
Он хотел знать правду.
⸻
Фан Цзюхэ прочитал выделенную строчку, и выражение его лица едва заметно изменилось. Что-то мелькнуло — как тень воспоминания: тяжёлого, давнего, будто оставленного в другой жизни.
— Путь Бессердечия… излом? — пробормотал он почти неслышно, будто себе, не для чужих ушей.
Жун Чжао не вмешивался. Ждал. Спокойно, ровно, как зеркало воды. И, дождавшись, слегка подтолкнул его пальцем — не резко, а просто, чтобы вернуть из глубины мыслей.
— А?.. — Фан Цзюхэ очнулся. — Ах, да… Последователи Пути Бессердечия обычно держатся обособленно. У них свои круги, свои учителя. Лично я никого из них толком не знал.
Он говорил, но словно скользил по поверхности. Что-то в его голосе стало рассеянным, уклончивым, как у человека, который помнит больше, чем готов сказать. А потом — неожиданно быстро попрощался. Обещал вернуться через два дня и продолжить обучение своим «фирменным приёмам».
Жил он, как и прежде, в резиденции Мин Чэня, пока восстанавливался от ран. И потому возвращался именно туда.
Он едва успел постучать в ворота 仙府, как дверь тут же распахнулась. Мин Чэнь, по всей видимости, стоял за ней — и ждал.
Они оба выглядели напряжёнными, каждый со своими срочными мыслями. Потому и заговорили одновременно — почти в унисон:
— Похоже, с наследием Пути Бессердечия что-то серьёзное…
— Жун Чжао ел мясные булочки?
Фан Цзюхэ: — ???
— Я тебе сейчас о величайшей тайне всего Моря Облачных Небес рассказываю, — произнёс Фан Цзюхэ сдержанно, но в голосе уже начинала проступать грань раздражения. — Об одной из самых мрачных, тщательно скрытых интриг, способных изменить весь ход даосской истории. Если ты ещё раз спросишь про булочки, клянусь, я тебе врежу.
— Угу, — откликнулся Мин Чэнь, совершенно невозмутимо. — Так он всё-таки не съел? Может, не любит начинку из дикого кабана?
Фан Цзюхэ: …
Он с силой сжал переносицу, на мгновение прикрыв глаза, и тяжело выдохнул:
— Ему не по вкусу «начинка Мин Чэня». Всё. Теперь заткнись и слушай…
Но продолжить не смог.
Мин Чэнь выглядел настолько потрясённым, что даже Фан Цзюхэ, при всей своей выдержке, предпочёл прикусить язык. Пусть сначала… придёт в себя.
Он попытался выразить молчаливое сочувствие, но, увы, Мин Чэнь не оценил жест.
Вместо этого, после короткой паузы, внезапно и почти всерьёз спросил:
— Фан Цзюхэ, а ты когда-нибудь за кем-нибудь ухаживал?
Фан Цзюхэ: — …
Он почти рассмеялся. Не от радости — от бессильного, тихого отчаяния.
— Если бы я хоть раз в жизни за кем-то ухаживал, разве я валялся бы в твоём доме с неразрешённой любовной кармой?
Мин Чэнь тоскливо посмотрел на него, глубоко вздохнул, будто прощаясь с остатками чувств, и, наконец, собрался. Голос стал ниже, сосредоточеннее:
— Ладно. Ты говорил что-то про заговор?
— У Бу Чжи. Слышал?
Мин Чэнь нахмурился, задумался, прищурился — как будто вытягивал имя из глубин памяти:
— Что-то слышал. Говорят, он недавно погиб в Землях Скверны. Его смерть… чем-то необычна?
— Дело не в самой смерти, — покачал головой Фан Цзюхэ и, почти дословно, пересказал слова из книги о Пути Бессердечия. — Этот У Бу Чжи… он даже если в чём-то уверен на сто процентов, скажет максимум семьдесят. Таков его стиль. И если уж он в книге рискнул прямо написать, что с передачей учения случилась беда — значит, всё, скорее всего, куда хуже, чем кажется.
— Но если передача нарушена, — нахмурился Мин Чэнь, — откуда тогда взялся Жун Чжао?
— Жун Чжао… — Фан Цзюхэ замолчал на миг, а затем, с лёгкой иронией, в которой пряталась усталость, произнёс: — Этот человек дошёл до Пути через убийство аватара Бессмертного Владыки. Ты всерьёз считаешь, что его путь можно назвать обычным?
Мин Чэнь не нашёлся, что ответить.
Молчание зависло, как натянутая струна. Воздух между ними сгустился, точно перед грозой.
И вдруг в глазах Мин Чэня мелькнуло — осознание.
— Путь Бессердечия… и любовная карма? — произнёс он почти с изумлением.
— Именно, — кивнул Фан Цзюхэ. Его лицо посерьёзнело, в голосе исчезли все оттенки шутки. — Помнишь нападение у Врат Небес? Уже тогда мы заподозрили: кто-то охотится на тех, кто проходит через любовную карму. Теперь становится яснее. Даже если учение повреждено, даже если путь искривлён… всё замыкается на одном слове. Чувство.
Это слово повисло в воздухе, словно заноза в тишине.
Мин Чэнь, глядя в пустоту, прошептал:
— Слово «чувство», значит…
http://bllate.org/book/14467/1280031
