Он разломил лепёшку пополам.
Одна половина побольше, другая поменьше.
Он протянул ту половину, что побольше, Шицзю.
Шицзю посмотрел на этот кусок, замер на мгновение.
Он не взял его.
Он глядел на Ин Ци, его губы шевельнулись, а горло пересохло так, что он не мог изда ни звука.
Ин Ци сунул лепёшку ему в руку, забрал ту половину, что поменьше, и откусил кусочек.
Лепёшка была такой сухой, что во рту скрипело, будто жуёшь песок. Он жевал медленно, жевал очень долго, прежде чем проглотить. Затем он поднёс оставшуюся у него половину лепёшки к губам Шицзю.
Шицзю приоткрыл рот и откусил.
Совсем крошечный кусочек.
Он пожевал, проглотил и протянул большую половину обратно.
Ин Ци взял её и откусил.
Снова протянул назад.
Шицзю снова откусил.
И снова протянул назад.
Так они делили её крошка за крошкой — одну лепёшку разделили на бесчисленное множество укусов. Каждые пол-глотка были совсем крошечными, каждую крошку жевали долго, и каждую было жалко глотать.
За дверью всё ещё выл ветер, всё ещё шёл снег. А в комнате два ребёнка жались друг к другу, доедая последнюю лепёшку.
Никто не смотрел на них со стороны.
Никто не знал.
Они просто делили её, кусочек за кусочком, словно какое-то сокровище.
Лепёшка кончилась.
Последний кусочек откусил Шицзю; дожевав, он слизал с ладони все крошки, а затем прижался к груди Ин Ци и закрыл глаза.
Ин Ци опустил голову и посмотрел на него.
Ребёнок исхудал до состояния скелета, на худеньком личике выпирали скулы, а под глазами залегли две сине-черные тени. Но уголки его губ чуть приподнялись, словно ему снился хороший сон.
Ин Ци прижался подбородком к его макушке и закрыл глаза.
Спустя какое-то время Шицзю вдруг заговорил — голос его был сонный и затуманенный, словно в полусне:
— В будущем… у меня будет лепёшка… я тоже поделюсь с тобой половиной…
Ин Ци ничего не ответил.
Прошло много времени — так много, что Шицзю уже решил, будто тот заснул, как вдруг у самого уха раздалось:
— Мм.
Очень легко.
Очень тихо.
Будто выжато из самого глубины горла.
Шицзю открыл глаза и поднял голову.
Ин Ци не смотрел на него, глаза его были закрыты, на лице — ни единой эмоции. Но его подбороднок по-прежнему покоился на макушке Шицзю, а дыхание было ровным и спокойным.
Шицзю снова уткнулся лицом ему в грудь.
Он закрыл глаза, а уголки его губ улыбались.
Тот человек сказал «мм».
Тот человек пообещал.
Шицзю свернулся калачиком в его объятиях, и ему было тепло, как у печки.
Он не знал, от каких скольких дней Ин Ци отрывал эту лепёшку изо рта.
Не знал, что этот тринадцатилетний подросток и сам ещё ребёнок, но уже научился всем своим телом заслонять другого от холода.
Он знал лишь одно:
Та лепёшка была самым вкусным на свете, что он ел за всю жизнь.
Тот ватник был самым тёплым на свете, чем он укрывался за всю жизнь.
Та спина была самой надёжной опорой, к которой он прислонялся за всю жизнь.
В ту ночь ветер утих.
Снег всё ещё падал, ложась на землю толстым слоем. Лунный свет пал на сугробы, ослепительно белея.
Шицзю сжался в комочек под одеялом, ему всё ещё было холодно.
Ин Ци лежал рядом, спиной к нему, заслоняя собой щель в двери, откуда задувал ветер.
Шицзю немного подвинулся к нему, потом ещё раз, прижимаясь к его спине.
Эта спина была тощей, костлявой, но тёплой.
Он протянул руку и легко положил её на поясницу Ин Ци.
Ин Ци не шевельнулся и ничего не сказал.
Однако его рука скользнула назад, крепко сжала маленькую ладошку и засунула её под одеяло.
Две руки соединились, стало тепло.
Шицзю улыбнулся и закрыл глаза.
За окном продолжал идти снег.
Глава 6. Номер
Двадцать третий год Юнпин, весна.
Это был весенний полдень.
Солнечные лучи пробивались сквозь тучи и падали во двор, согревая всё вокруг. Снег в углах стен давно растаял, из земли пробились несколько пучков свежей зелени — дикая трава, семена которой занемогло неизвестно откуда, умудрилась выжить.
Шицзю сидел на пороге, жмурясь на солнце.
Ему исполнилось восемь лет.
За эти годы он немного вырос, но всё равно оставался тощим. В Тёмном Лагере не было толстых детей: суметь выжить — уже великое дело.
Его глаза стали немного ярче, чем прежде, на щеках появился слабый румянец, и теперь он не выглядел так, будто мог упасть от малейшего дуновения ветра.
Ин Ци сидел рядом с ним, прислонившись к дверному косяку, с закрытыми глазами, словно спал.
Шицзю скосил на него взгляд.
Ин Ци исполнилось пятнадцать лет.
Он рос быстро и уже стал намного выше Шицзю. Плечи его немного раздались, а на руках проступил тонкий слой мышц. Но лицо оставалось прежним — никаких эмоций, как глубокий омут, дна не разглядеть.
Солнечные лучи падали на его лицо, отбрасывая короткие тени под длинными ресцами.
Шицзю смотрел на это лицо, когда ему внезапно пришла в голову одна мысль.
Ещё когда он был совсем маленьким, он думал о том, почему Ин Ци зовут Ин Ци.
У каждого в Тёмном Лагере был свой номер — от первого до сотенного; тех, кто умирал, вычёркивали, новичков записывали взамен, но никто не носил имени с приставкой Ин. Только он один.
Ин Ци, Ин У, Ин Цзю… Тех, у кого в имени был иероглиф Ин, он видел нескольких, но потом они исчезали. Кто-то говорил, что они погибли, кто-то — что ушли, но никто не распространялся об этом.
Он никогда раньше не спрашивал.
Сам не знал почему, но сегодня ему вдруг захотелось узнать.
— Братец Ци, — понизив голос, позвал он.
Ин Ци не шевельнулся, но его дыхание на мгновение замерло.
Шицзю знал, что тот слушает.
— Почему тебя зовут Ин Ци?
Молчание.
Глаза Ин Ци открылись.
Он повернул голову и посмотрел на Шицзю.
Шицзю тоже глядел на него во все глаза, сияющие от предвкушения ответа.
Ин Ци помолчал немного.
Он редко говорил о себе. Никогда. Все в Тёмном Лагере знали, что Ин Ци — это глухая стена, с трёх попыток слова не вытянешь. Но раз уж спросил Шицзю, он подумал немного и заговорил:
— Иероглиф Ин в именах у тех, кто несёт скрытую службу в засаде.
Шицзю моргнул:
— Скрытая служба в засаде — это как?
— Это те, кто прячется снаружи, — голос Ин Ци звучал тихо, словно он рассказывал о чём-то постороннем. — Выведывают новости, устраняют цели, не показывая лица.
— А у тебя есть настоящее имя?
Ин Ци не ответил.
Шицзю немного подождал и повторил вопрос:
— У тебя есть имя?
Ин Ци посмотрел куда-то вдаль и лишь спустя какое-то время произнёс:
— Только дожив до восемнадцати лет, получаешь имя.
Шицзю замер.
— Восемнадцать лет?
— Мм.
— Но тебе сейчас пятнадцать…
— Мм.
Шицзю умолк.
Он принялся считать про себя. Пятнадцать, шестнадцать, семнадцать, восемнадцать. Осталось три года.
Три года — это долго, так долго, что дней не счесть. Но в то же время ему казалось, что три года — это очень мало, так мало, что они промелькнут в один миг.
В Тёмном Лагере за три года могло погибнуть множество людей.
Он посмотрел на профиль Ин Ци — на этом лице не было никаких эмоций, казалось, речь шла вовсе не о нём самом.
Он внезапно спросил:
— А ты доживёшь?
Он увидел, как глаза Ин Ци смотрят вдаль, оставаясь совершенно бесстрастными.
Ни страха, ни тревоги, ни надежды. Он просто смотрел, словно наблюдая за чем-то, к чему не имеет никакого отношения.
Шицзю вдруг охватила странная тревога.
Он приподнялся, подсел ближе и снова спросил:
— А ты доживёшь?
Зрачки Ин Ци шевельнулись, он повернулся и посмотрел на него.
В глазах Шицзю горел огонёк — яркий, словно два маленьких светильника. В этом взгляде не было ни страха, ни беспокойства, а было нечто очень серьёзное: он ждал ответа.
Ин Ци некоторое время смотрел на него.
И всё равно ничего не ответил.
Он отвернулся и снова устремил взгляд вдаль.
Шицзю не стал допытываться дальше.
Но в сердце своём он запомнил:
Три года.
Восемнадцать лет.
Имя.
В ту ночь Шицзю лежал на куче сена и никак не мог уснуть.
Ин Ци лежал рядом, дыхание его было ровным и размеренным, будто он уже спал. Шицзю повернулся на бок и уставился на его спину. Лунный свет пробивался сквозь щель в стене, освещая худой силуэт.
Он вдруг очень тихо позвал:
— Братец Ци.
Ин Ци не шевельнулся.
Шицзю снова произнёс:
— Ты спишь?
Ин Ци по-прежнему не шевелился.
Шицзю решил, что тот заснул, и принялся бормотать сам с собой:
— Три года… Три года пройдут быстро… Ты обязательно доживёшь…
— Не сплю.
Внезапно раздался голос Ин Ци.
Шицзю испугался, а потом улыбнулся.
Он немного придвинулся к Ин Ци, прижался к его спине и шёпотом произнёс:
— Я считаю.
— Что считаешь?
— Считаю, когда у тебя появится имя.
Ин Ци ничего не ответил.
Шицзю снова заговорил:
— Когда у тебя появится имя, я смогу называть тебя по имени.
Ин Ци помолчал немного и ответил:
— Ин Ци — это тоже имя.
— Нет, это другое, — возразил Шицзю. — Ин Ци — это номер, а не имя.
Ин Ци промолчал.
Поразмыслив немного, Шицзю выдал:
— Тогда я тоже хочу носить имя с иероглифом Ин.
На этот раз Ин Ци шевельнулся.
Он перевернулся лицом к Шицзю.
Лунный свет пал на его лицо, глаза казались совершенно чёрными, словно два колодца. Он долго смотрел на Шицзю, а затем произнёс:
— Тебе не нужно.
Шицзю опешил:
— Почему?
Ин Ци не ответил.
Он снова повернулся на бок, спиной к Шицзю.
Шицзю посмотрел на эту спину, немного подождал и снова спросил:
— Почему?
Ин Ци снова промолчал.
Он закрыл глаза, дыхание его было ровным, словно он спал.
Но Шицзю знал, что он не спит.
Он лежал там, глядя на тощий силуэт, и в голове его неотступно крутился один и тот же вопрос.
Почему?
Почему ему не нужно?
На следующий день Шицзю проснулся очень рано.
http://bllate.org/book/38627/4860760
Готово:
