Да, да, я знаю, что через три дня срок сдачи рукописи... — В кабинете молодой человек раздраженно сидел за столом, его пальцы без остановки перебирали ворох разбросанных листов бумаги, а губы беззвучно шептали что-то самому себе.
Это была комната, доверху забитая книгами: деревянные стеллажи тянулись от самого пола до потолка. Каждая полка была уставлена томами: некоторые в добротных кожаных переплетах, другие вовсе без обложек — лишь пожелтевшие страницы с черным мелким шрифтом. В тусклом свете лампы эти уходящие вверх стеллажи казались огромной искривленной когтистой лапой, которая сжимала в своих тисках тесную комнату и самого юношу, сидевшего в ее центре.
У молодого человека были слегка вьющиеся черные волосы, которые из-за того, что он давно не приводил их в порядок, выглядели растрепанными и торчали в разные стороны, словно шерсть у взъерошенной черной овцы.
Погруженный в свои мысли, юноша взглянул на рукопись, в которой почти не было слов, и раздраженно взлохматил волосы, отчего его шевелюра стала еще более пушистой и нелепой.
Перерыв все листы, он обнаружил, что на каждом из них красуется всего пара предложений — этого не хватило бы даже на начало короткого рассказа. Словно сдавшись, он безнадежно взмахнул рукой, разбрасывая бумагу.
Листы закружились по всей комнате, словно хлопья снега, оседая на его худощавой фигуре.
— У меня не выходит ни строчки, черт возьми! — Молодой человек, обессиленно обхватив лицо руками, повалился на стул. Его одежда была чистой и опрятной, но давно вышла из моды.
Кабинет был тесен. Несмотря на обилие книг, полки выглядели обветшалыми, а грубая работа мастера выдавала тот факт, что эти простые, почти примитивные шкафы — лучшее, что мог позволить себе небогатый хозяин.
Сам юноша был худ, глазницы глубоко запали, а под глазами залегли темные круги — свидетельство того, что в последнее время жизнь его была нелегка.
В дверь постучали. Юноша вздрогнул, словно очнувшись от забытья, и поднял голову. В его глазах цвета морской волны блеснули слезы.
— Диккенс, с тобой все в порядке? — послышался мягкий, участливый голос пожилой женщины. Диккенс потер лицо, пытаясь скрыть следы усталости, прежде чем подойти к двери.
— Мэри, дорогая тетушка, вы как всегда прекрасны. Что-то случилось? — Диккенс улыбнулся мягкой улыбкой. Когда на тебя смотрят эти глаза цвета глубокого океана, трудно не попасть под их очарование.
И дело было не в чем ином, как в их невыразимой красоте. Под этим взглядом казалось, что сам оказываешься посреди моря, и Мэри почти слышала шум прибоя.
О, если бы только он не был таким тощим, из него получился бы невероятно обаятельный и статный мужчина.
Мэри невольно вздохнула про себя.
— Я видела, что ты не спускался к обеду, вот и принесла тебе поесть. Нужно же хоть что-то съесть. — С этими словами она протянула ему пирог, который все это время держала в руках.
Аромат выпечки мгновенно вызвал жалобный стон в пустом желудке Диккенса. Он сглотнул слюну, отвел взгляд от пирога и горько усмехнулся:
— У меня больше нет денег, тетушка. Я даже за аренду платить не в состоянии, вы же знаете.
Для творца нет ничего отчаяннее, чем потеря вдохновения или творческий тупик, но положение Диккенса было куда плачевнее: у него не было ни идей, ни гроша в кармане.
Тетушка Мэри укоризненно взглянула на него и довольно грубо сунула пирог ему в руки.
— Знаю. Но я не позволю тебе умереть от голода в моем доме. Не переживай, паренек, я подожду с оплатой аренды.
Сказав это, крупная фигура Мэри в фартуке скрылась за дверью. Диккенс молча смотрел на пирог, чувствуя, как снова щиплет глаза.
Подкрепившись и успокоив разбушевавшийся желудок, Диккенс снова склонился над столом. Взяв в руки перо, он нахмурился и уставился на чистый лист, отчаянно пытаясь хоть что-то написать.
Но в голове была пустота. Ни одной стоящей мысли.
Он был писателем, творцом историй в жанре ужасов. Гонорары за рассказы были его единственным источником к существованию, но в этом месяце он не мог выжать из себя ни строчки. Да, ни одной истории.
То, что удавалось нацарапать через силу, редакторы лишь называли собачьим дерьмом и возвращали обратно.
Просидев в нерешительности довольно долго, Диккенс тяжело вздохнул и откинулся на спинку стула, размышляя, где бы найти хоть какую-то работу. Но, кроме как писать, он ничего не умел...
При этой мысли Диккенс мучительно зажмурился. Перед глазами заплясали световые пятна, а в бледных видениях замелькали бесчисленные руки, тянущиеся к нему из зловонных, заваленных трупами болот, покрытые липкой слизью.
Высокие колокольни, леса, окутанные красным туманом...
Диккенс резко распахнул глаза и принялся судорожно дышать, его лазурные зрачки мелко дрожали. Эти фрагменты, возникавшие в сознании, вселяли в него ужас — словно кто-то насильно впихивал их ему в мозг.
Вздрогнув от озноба, он услышал стук в дверь. Это была хозяйка дома, Мэри.
— Диккенс, к тебе друг пришел. — Голос Мэри был неприятным, хриплым, напоминающим скрежет дверного замка о пол, но для Диккенса в этот момент он прозвучал как музыка небесная.
Когда он открыл дверь, в узком коридоре показались двое: дородное тело Мэри почти вжало мужчину в стену.
Увидев Диккенса, мужчина расплылся в улыбке, полной заботы и радости:
— О, мой друг, я уж думал, ты с голоду помер! — Его беспечный тон помог Диккенсу немного унять внутреннюю дрожь.
— Спасибо вам. Это мой друг. — Диккенс дружелюбно подтянул мужчину к себе, и настороженность в глазах Мэри постепенно улетучилась.
Заведя гостя в кабинет, Диккенс с досадой скрестил руки на груди:
— Зачем пришел?
Мужчина снял пальто, продемонстрировав высокую, крепкую фигуру, которая разительно отличалась от хрупкого телосложения Диккенса.
— Слышал, в этом месяце у тебя затишье, вот и решил проведать. — Мужчина пожал плечами. Одетый в элегантный костюм-тройку, он подошел к стеллажу и небрежно вытянул книгу, листая ее на ходу.
Диккенс с головной болью потер виски:
— Ну, теперь ты видишь. Все нормально, можешь идти. — Ткань одежды гостя была мягкой и дорогой, крой — безупречным, а в его облике сквозила аристократическая надменность, совершенно неуместная в этой тесной, убогой каморке.
Мужчина усмехнулся:
— Какой же ты неприветливый. Впрочем, пришел я не просто так, у меня есть кое-какие новости. — Он показал пальцами жест, означающий что-то небольшое, и подмигнул Диккенсу.
Диккенс с бесстрастным лицом посмотрел на приятеля:
— Думаю, у тебя есть ровно одна минута.
Мужчина вернул книгу на полку, сел на стул, сложил руки и серьезно посмотрел на писателя:
— Думаю, ты слышал, как у художника Орлса недавно случился прилив вдохновения, и он создал полотно, проданное за миллионы?
Холод на лице Диккенса исчез. Мужчина достал из кармана бумажку и протянул ее Диккенсу — на ней был записан адрес.
Приятель хитро прищурился:
— Навел справки. Эксклюзивная информация.
http://bllate.org/book/32484/3966197
Готово:
