Первая встреча
Я подозреваю, что сплю.
Мне часто снятся такие сны: в них мои руки измазаны кровью, и я не могу разобрать, моя она или чужая. Я чувствую лишь страх — предельный, безумный, от которого невозможно проснуться.
Но вскоре я понимаю, что это, кажется, вовсе не сон. Мое тело липкое, словно обмазанное сиропом. Это ощущение настолько реально, что в памяти мгновенно всплывает детское воспоминание: однажды я забралась на стул, подлезла к прилавку и изо всех сил тянулась к банке с мёдом, стоявшей наверху. Цикады за окном надрывались точно так же, как я, отчаянно пытаясь ухватить ускользающее лето. В тот самый миг, когда я коснулась банки, её прохлада заставила меня задрожать от сладкого трепета. Я была так возбуждена и взволнована, но скользкая банка вдруг выскользнула из рук. У меня вечно ничего не получается. И вот я стою вся липкая, получаю нагоняй и тайком слизываю мёд. Почему-то он казался мне совсем не сладким — точно так же, как я не понимаю, почему в этом мире вечно случаются какие-то неприятности.
Я опускаю взгляд и легко могу определить, что липкое на мне — вовсе не мёд. У мёда не бывает такого ржавого оттенка. Словно дикие розы, поцелованные вампиром, безумно оплели моё белое платье и подбираются к шее. Я чувствую, как меня охватывает удушье.
Кровь!
На мне повсюду кровь!
У меня кружится голова.
За окном раздается шум: тяжелые шаги, крики: Что случилось? Убили человека! Кто убийца?
Случилось страшное!
Кого-то убили!
Кто убийца?
Не знаю.
Всюду кровь.
Всюду кровь… Внезапно меня пронзает острая боль.
Никогда раньше я не чувствовала боли во сне — обычно мне знакомы лишь напряжение, страх и бесконечное отчаяние.
Но сейчас мне действительно больно. Боль зарождается в каком-то сокровенном уголке тела, а затем все нервные окончания словно пронизывает электрическим током, разнося это мучение по всему организму. В этом хаосе невозможно отыскать первопричину.
Как же больно.
В комнате очень темно — то ли из-за того, что свет плохо проникает сквозь окна, то ли из-за витающего в воздухе легкого запаха сырости. Я пытаюсь оглядеться, слегка шевелюсь, и кровать подо мной начинает скрипеть, словно придавила живую лягушку. Под заколоченным досками окном стоит старый деревянный шкаф. Судя по тусклому свету, ему уже несколько сотен лет — должно быть, вещица досталась в наследство от дедушки дедушки здешнего хозяина. На шкафу расставлены какие-то странные склянки, а на стене висят звериные шкуры — то ли кроличьи, то ли лисьи, довольно жуткие на вид.
Неужели меня похитили?
Моё сердце охватывает ужас, и в памяти тут же всплывают те репортажи из новостей о студентках колледжей, которых вывозили в глухие горные деревушки и продавали в жёны дуракам.
Скрип! — раздается у самого уха звук отворяющейся деревянной двери.
Самые тончайшие нервы в моем теле вздрагивают в унисон. Я судорожно озираюсь, пытаясь отыскать хоть какую-нибудь подходящую вещицу для самообороны, но на кровати нет ничего, кроме цветастого мягкого пледа, укрывающего меня с головой. Возле самой двери валяется гладкая палка, но она слишком далеко — я не успею добраться до неё быстрее, чем незваный гость.
Снова раздается этот скрип, и я понимаю: это звук старой, несмазанной деревянной двери, которую поворачивают на петлях. Затем я слышу странные шаги — один шаг тяжелый, другой легкий, один тяжелый, другой легкий, прямо как у трехногого чудовища из греческих мифов. По мере того как дверь распахивается, потоки яркого света падают на моё жадное лицо. Я жмурюсь, вглядываясь в дверной проем, и в этот момент совсем не осознаю, насколько острой стала моё зрение без очков — и куда вообще подевались мои очки.
В комнату входит крупная, высокая женщина. На ней накинута багровая мантия, из-под остроконечной шляпы выбиваются пышные рыжие кудри, а под ними невероятно приковывает взгляд такой же острый, как шляпа, нос. Если бы не свирепый взгляд хищной птицы в её глазах, смешанный с материнской нежностью, я бы решила, что это мужчина. Она движется ко мне, издавая странные прихрамывающие звуки, но останавливается, приблизившись вплотную, после чего сурово смотрит на меня сверху вниз.
Я бесстрашно смотрю в ответ — это совершенно на меня не похоже. Уставившись в её январские глаза, я чуть не закричала.
В этих янтарных глазах я вижу белокурую красавицу с глубокими глазницами и высокой переносицей. Если бы мы не стояли так близко, я бы решила, что в комнате появился третий человек — ведь предположить, что эта красавица и есть я, еще более невероятно, чем присутствие постороннего.
Необъяснимый страх овладевает мной, а черноволосая женщина продолжает молча смотреть на меня, скрывая свои замыслы.
Кто вы? — наконец не выдерживаю я.
Но погодите-ка, почему я говорю по-английски? Да еще на таком архаичном языке? Как для студентки-магистрантки английского отделения с пробелами в знаниях, моих познаний хватает лишь на то, чтобы определить: это эпоха, близкая к Шекспиру.
Её губы шевелятся, смыкаясь и размыкаясь, словно две сушеные сливы. Почему-то это наводит меня на мысль об утолении жажды с помощью слив.
Столь неуместные ассоциации мешают мне расслышать, что именно она произносит.
Бронте, я мисс Бронте, — повторяет она.
О, Бронте, моя мисс Бронте. Растянутые гласные звучат подобно звенящим нотам, царапая влажной рябью самые струны моего сердца.
Как я здесь оказалась? — продолжаю я.
Хотя, задавая этот вопрос, я прекрасно понимаю, что говорю о доме, а не об этом… странном мире.
Ты чуть не умерла, я спасла тебя, — холодно отвечает она. Такой тон совсем не вяжется с образом человека, готового прийти на помощь. Не будь у меня собственных воспоминаний, я бы легко предположила, что она совершила неудачную попытку покушения на мою жизнь.
Я действительно кое-что припоминаю: сперва в моей памяти всплывает вода — река. Меня мучила жажда, поэтому я дошла до берега и наклонилась, чтобы напиться. Моё тело было испачкано кровью, такой липкой; мне казалось, что моё тело тоже изнывает от жажды, а речная вода была такой ласковой, словно материнское лоно, и тогда я... я в отчаянии прыгнула в неё...
Теперь ты в порядке, можешь идти, — продолжает Бронте, заметив моё молчание. Её руки безвольно опущены вдоль тупого тела, напоминая бездушную театральную куклу, совершенно чуждую всякой романтики.
Я... — стону я, и это звучит почти как кокетство. Но разве не так оно и есть? В моих глазах словно горит пламя, способное воспламенить всё вокруг. Я произношу: Мне так больно...
http://bllate.org/book/30723/3745179
Готово:
