Мастерская Сервал спряталась на самом краю механического поселения, в углу, окруженном заброшенными трубами.
Это была не полноценная ремонтная мастерская, а некое пространство, переделанное под себя, несущее на себе яркую печать характера хозяина.
Стены были увешаны всевозможными музыкальными инструментами — не целыми, а разбитыми на фрагменты.
У гитары не хватало одной струны, в мембране барабана зияла дыра, а на клавиатуре недоставало трех клавиш, из-за чего она походила на ряд вырванных зубов в продолжающей улыбаться пасти.
Клара привела Стеллу сюда.
— Сестрица Сервал, — Клара толкнула дверь, — сестрица Стелла пришла. Она говорит... хочет послушать музыку.
— Я не... — рефлекторно возразила Стелла.
Но она не успела договорить, потому что Сервал уже повернулась к ним из тени.
Она оказалась старше, чем Стелла предполагала, — дело было не в дряхлении, а в некоей источенной временем, похожей на выветренную скалу суровости.
Ее короткие золотистые волосы были спутаны, а глаза — темно-карими, словно два покрытых опавшей листвой пруда: гладкие на поверхности, но таящие на дне нечто гниющее и осеннее.
— У человека с нулевыми музыкальными способностями, — произнесла Сервал, и в ее голосе слышалась прокуренная хриплость, словно она долгое время мокла в алкоголе, — тоже появилось желание поиграть в музыку?
— Я пришла сюда не забавы ради, — ответила Стелла, и бейсбольная бита в ее руке слегка потеплела.
Пульсация пяти отметин вошла в тонкий резонанс с какой-то частотой внутри мастерской. — Я здесь... чтобы кое-что найти.
— Что именно?
— Эхо... прошлых дней.
Выражение лица Сервал дрогнуло.
Ее пальцы бессознательно потянулись к лежавшей рядом гитаре — старому инструменту с бесчисленными следами починки и исцарапанным корпусом.
Стелла заметила, что на грифе гитары вырезаны две буквы: «C&C».
Не напечатаны, а вырезаны вручную, причем глубина следов от ножа была разной.
— Коколия и Сервал, — тихо произнесла Сервал, и ее голос звучал тише, чем она сама. — Раньше... она звала меня Сервал. Она говорила, что это звучит куда более... сердечно, чем просто Сервал.
Стелла ничего не ответила.
Она лишь крепче сжала бейсбольную биту, синхронизируя пульсацию пяти отметин со своим собственным сердцебиением.
Волны разошлись от древка, пронзая металлические стены мастерской, пронзая ауру Сервал.
Расколотая.
Это было первое впечатление, которое она смогла «увидеть».
Наполовину — пылающий оранжевый.
Не та наполненная чувством ответственности оранжево-красная гамма Олега, а более чистый, более яростный оранжевый — словно нечто подожженное, ищущее свою цель для разрушения.
Этот цвет словно говорил: я ненавижу ее, я ненавижу ее предательство, я ненавижу то, что она вытолкнула меня вперед в роли козла отпущения, я ненавижу то, что вторая ее половина — это окоченевший синий.
Не защитный ледяно-синий Силь, а более хрупкий, более далекий синий, словно застывший в янтаре и медленно умирающий.
Этот цвет словно говорил: я скучаю по ней, я скучаю по той ей, которая все еще звала меня Сервал, я скучаю по той ей, которая играла для меня на гитаре глубокими ночами, я скучаю по той...
— На что ты смотришь? — голос Сервал внезапно стал резким.
— Смотрю на твои цвета, — честно ответила Стелла. — Наполовину огонь, наполовину лед.
Пальцы Сервал впились в гитару, суставы побелели.
Но глубоко внутри мерцало что-то еще более хрупкое.
— ...Убирайся, — бросила Сервал, и ее голос звучал так тихо, будто она говорила сама с собой. — Мне не нужно... чтобы за мной наблюдали. Чтобы меня анализировали. Чтобы —
— Чтобы понимали?
Стелла шагнула вперед, слегка развернув биту в руке.
Она не атаковала, а лишь концом биты легко стукнула по стоявшей рядом металлической трубе — какой-то заброшенной детали, сплошь покрытой ржавчиной и царапинами.
Чистый звук эхом разнесся по мастерской.
Это был не просто случайный удар, а ритмичный стук, похожий на биение сердца.
Три раза: два длинных, один короткий, словно сигнал, ищущий ответа.
Сервал замерла.
Ее пальцы соскользнули с гитары, как у машины, у которой внезапно отключили питание.
Ее глаза — те самые темно-карие глаза, похожие на два покрытых опавшей листвой пруда, — устремились на Стеллу со смесью потрясения и узнавания.
— Этот ритм... — голос Сервал задрожал. — Откуда ты знаешь?
— Я не знаю, — ответила Стелла и снова ударила по металлической трубе. На этот раз ритм стал более полным. — Это бита... подсказала мне. Или, скорее, это место... подсказало бите.
Она указала на угол мастерской.
Там стоял старый, покрытый пылью магнитофон.
Сервал подошла к нему, двигаясь очень медленно и нерешительно.
Она нажала на кнопку включения, и по мастерской разнеслось шуршание вращающейся магнитной ленты, перешедшее в музыку.
Не целая мелодия, а лишь фрагменты, похожие на разрезанные на кусочки воспоминания.
Звуки гитары с дымной хриплостью, очень похожие на собственный голос Сервал.
Но глубже звучал другой голос — более молодой и нежный.
— Сервал, — с лаской произнес он, — эта мелодия называется «Облик ветра». Я хочу... чтобы она стала нашим...
Лента зажевалась, и воспоминание оборвалось насильственно.
Пальцы Сервал зависли над магнитофоном с нерешительностью человека, который не хочет продолжать воспроизведение.
— Нашим чем? — спросила Стелла.
— ...Ничем, — Сервал убрала руку, и ее голос вновь обрел прежнюю хриплость. — Прошлое не стоит того, чтобы о нем вспоминать.
Стелла посмотрела на ее гитару.
Те самые две буквы — C&C.
В памяти всплыло видение Коколии — матери, которую терзал «шепот Звездного ядра», женщины, что вырастила Броню, но была вынуждена оттолкнуть ее.
— Она тоже... бывала нежной, — сказала Стелла, и это не было вопросом.
Спина Сервал напряглась, ее короткие золотистые волосы слегка качнулись в потоках воздуха терморегуляции мастерской.
— Нежность, — повторила она это слово, — это роскошь. В Белобоге... перед лицом Звездного ядра... нежность — это...
— Слабость?
— Это... — Сервал обернулась, и в ее темно-карих глазах вспыхнул свет, будто она наконец нашла ответ. Но это был пылающий оранжевый, а не окоченевший синий. — Это... ошибка. Самая большая... ошибка, которую я совершила.
Ее пальцы снова сжались на гитаре.
На этот раз не от гнева, а в жесте, больше похожем на подготовку к игре.
Ее большой палец тронул струны, извлекая глухой гул.
— Я научу тебя, — неожиданно произнесла Сервал. — Не музыке... ритму. С помощью этой твоей палки.
— У меня нулевые способности к музыке.
— Способности не нужны, — уголки губ Сервал слегка приподнялись в подобии улыбки. — Нужно лишь... чувствовать.
Она положила гитару поперек колен, и ее пальцы заскользили по струнам.
Это был не полный «Облик ветра», но ритм звучал отчетливо.
Стелла подняла бейсбольную биту и ударила ее концом по стоявшей рядом металлической трубе.
Первый раз мимо.
Ритм сбился.
Второй раз — ближе.
На третий раз они совпали.
Звук удара наконечника биты о металлическую трубу переплелся в мастерской со звуком гитарных струн.
Не идеальный, грубоватый, с изъянами.
Но это совпадение было настоящим, словно найденный способ заново наладить связь.
Пальцы Сервал замерли.
Ее глаза — те самые темно-карие глаза, похожие на два покрытых опавшей листвой пруда, — смотрели на Стеллу со смесью потрясения и узнавания.
Где-то в глубине мерцал окоченевший синий.
— ...Ты, — произнесла она так тихо, будто говорила с самой собой, — не она. Но...
Она не договорила.
Потому что хлынуло нечто более сильное — пылающий оранжевый, сплетающийся с окоченевшим синим в борьбе двух противоположных цветов, ищущих способ сосуществовать.
Стелла ничего не ответила.
Она просто продолжала отстукивать ритм, позволяя бите резонировать с еще не угасшей мелодией.
Пять отметин на древке замигали попеременно, причем серебристо-белая сияла ярче остальных, будто отзываясь.
— Хватит, — резко бросила Сервал, и голос ее вернул прежнюю хриплость, но что-то глубоко внутри изменилось: окоченевший синий накрывал пылающий оранжевый, как снег покрывает огонь, как тишина накрывает —
— Хватит, — повторила она, возвращая гитару на подставку. — На сегодня... закончим.
Стелла перестала стучать.
В мастерской осталось лишь шуршание магнитной ленты.
— Сестрица Сервал, — раздался от двери голос Клары. Розововолосая девочка босой ступала по металлическому полу, издавая едва слышный шорох. — Господин Сварог говорит... пора ужинать.
— Поняла, — не поворачиваясь, ответила Сервал. — Вы... идите первыми.
Стелла положила бейсбольную биту поперек колен, и пульсация пяти отметин вошла в тонкий резонанс с какой-то частотой внутри мастерской.
Она посмотрела на спину Сервал.
— В следующий раз, — сказала Стелла мягче, чем планировала, — я принесу тебе... полный «Облик ветра».
Сервал ничего не ответила.
Но ее пальцы — пальцы, замершие над гитарой, — чуть заметно дрогнули.
Стелла повернулась и направилась к выходу.
Уже переступая порог, она внезапно обернулась и стукнула битой о стену, выбив ритм — обрывки той самой мелодии, которую только что играла Сервал, сложенные воедино фрагменты, ищущие свою целостную форму.
Чистый звук эхом разнесся по мастерской.
Сервал замерла.
Ее спина оставалась неподвижной очень долго.
Достаточно долго, чтобы лента в магнитофоне докрутилась до самого конца и издала тихий щелчок.
Достаточно долго, чтобы свечение пяти отметин постепенно угасло, как отступившая во время отлива волна на песке.
А затем она улыбнулась.
Ее глаза согнулись полумесяцами, и в темно-карих зрачках отразился свет ламп мастерской, похожий на заново зажигающиеся звезды.
— ...В следующий раз приведи с собой Март 7, — в голосе Сервал посветлели нотки. — Хочу посмотреть на реакцию этой «грозной розовой драконицы».
Стелла на секунду замерла.
А затем тоже улыбнулась, искривив губы в точно такой же, как у Сервал, улыбке.
— Она... — Стелла подбирала слова. — Будет... фотографировать. Начнет со ста снимков.
— Пусть снимает, — произнесла Сервал, и ее пальцы наконец опустились на струны гитары, извлекая заново зажженный гул. — Некоторые моменты... стоят того, чтобы их запечатлеть.
Стелла бросила последний взгляд на мастерскую.
Фрагменты музыкальных инструментов на стенах выглядели в свете ламп стайкой воспоминаний, ждущих, когда их снова соберут воедино.
Зажеванная лента в магнитофоне походила на насильственно прерванную историю, ищущую выхода.
А гитара Сервал — те самые буквы C&C на грифе — сияла в полумраке словно две заново соединяющиеся звезды.
Она перешагнула порог, и бейсбольная бита в ее руке слегка потеплела.
Пульсация пяти отметин срезонировала с какой-то идущей из мастерской подавленной частотой, пытавшейся передать самое понятие «прошлых дней».
В каком-то недосягаемом измерении возникла новая строчка текста:
**「Глава 18. Конец」**
**「Глава 19. Разблокировано достижение: Осколки облика ветра」**
**「Анонс следующей главы: Зеркальное отражение Коколии」**
Стелла моргнула.
Строчки исчезли.
Но она знала, что нечто продолжает фиксировать ее действия.
Не Хэйта, не Сервал и не кто-либо из известных ей существ.
Нечто более далекое, насмешливое и «радостное».
И на этот раз она улыбнулась в сторону мастерской, словно говоря человеку, который только учится признавать свое «прошлое»:
— У ветра действительно есть форма.
— И... он может стать сладким.
А в мастерской тем временем снова зазвучала гитара Сервал.
Не полный «Облик ветра», а лишь осколки, похожие на разрезанные воспоминания, которые ищут способ сложиться воедино.
Словно какая-то... заново обретаемая связь.
http://bllate.org/book/19707/1938020
Готово:
