Я вглядывался в лицо Шэнь Уняня, стараясь уловить хотя бы тень иронии. Очень хотелось верить, что он просто шутит. Но кто станет шутить на такую тему?
— В тот день мне исполнилось десять. Всё шло как обычно. Отец заказал огромный торт, мама сама приготовила ужин — всё, что я любил… — начал он спокойно, будто рассказывал не свою, а чужую историю. На лице почти не было эмоций.
Он помнил каждое блюдо, что приготовила мать, и даже мог описать вкус до мелочей. Помнил торт с изображением любимого игрока в американский футбол. Помнил все разговоры за столом, лица родителей, их улыбки. И выстрел — резкий, оглушительный, прорвавшийся в уютный вечер.
— Отец… Ещё минуту назад он спрашивал, как у меня дела в школе. А потом просто достал из-под стола заранее приготовленный пистолет. Мама в панике крикнула: «Ты что творишь?» А он сказал… что хочет стать вторым Ван Гогом. — Шэнь говорил всё медленнее и, горько усмехнувшись, повторил: — Ван Гог?
Кусок торта он доел ещё в начале рассказа. Теперь на картонной подложке остались только мазки крема, которые он упрямо скреб ложкой снова и снова.
— Ван Гог был никому не нужен при жизни. А после смерти стал гением, за чьи картины дерутся на аукционах. Сколько художников было тогда… но легендой стал именно он. Почему?
Сначала я подумал, что он обращается ко мне, и даже растерялся. Про Ван Гога я знал немного: великий художник — и всё. Где родился, как жил — не знал.
К счастью, Шэнь продолжил сам. То был не вопрос ко мне. Это был вопрос его отца, Шэня Яо.
— Отец считал, что дело в смерти. Люди обожают гениев — безумных, трагичных, непризнанных. Но больше всего — мёртвых.
— Он хотел повторить смерть Ван Гога. Только одной своей казалось мало. Недостаточно ярко. Недостаточно трагично. Недостаточно безумно…
Ложка резко скользнула по бумажной подложке, издав резкий звук. Движения Шэня становились всё злее, всё резче, но лицо оставалось невозмутимым.
— Я не помню, что было после выстрелов, — тихо сказал он. — Но, по словам полицейских, когда они приехали, я лежал под телом матери. Она закрыла меня собой. Шесть пуль. Одна прошла сквозь нас обоих. А отец… он уже застрелился. Лежал в стороне, с пулей в голове.
— До сих пор помню его последние слова перед тем, как он нажал на спуск: «Семья воссоединится под землёй, а моё искусство останется жить среди людей».
Шэнь метался между словами «отец» и «этот человек», словно сам не знал, кем считать Шэня Яо. В голосе то и дело прорывались гнев, отвращение — но он упрямо прятал их под маской равнодушия. Безуспешно.
Край металлической ложки вдавился в подложку от торта. Лицо Шэня по-прежнему оставалось бесстрастным, но рука едва заметно дрожала.
Какая-то спящая часть моего сознания вдруг проснулась. Будто кто-то резко ударил по нерву — и тот ответил воспоминанием.
В тот год, когда умерли мои родители, я часто плакал по ночам. Скучал по ним так, как может скучать только ребёнок — по тем, кто был для него всем. Но у меня не было своей комнаты, и я боялся, что кто-то услышит. Поэтому утыкался лицом в подушку и душил всхлипы.
Если бы тогда рядом оказался хоть кто-то… Кто выслушал бы. Пожалел. Просто обнял на минуту. Может, боль хоть немного отступила бы.
Тело среагировало быстрее мыслей.
— Хватит… — Я выхватил ложку из его руки и бросил на стол. Крем размазался по стеклянной поверхности, крошки разлетелись по всему столику — но мне было всё равно.
Я встал на колени прямо на диване, обнял Шэня за голову и осторожно прижал к себе.
— Всё уже позади… — Я мягко похлопал его по плечу. — Это моя вина. Я сам заставил тебя вспоминать. Не надо больше. Хватит.
Я слушал его боль. Сопереживал. Пытался утешить — так, как сам когда-то мечтал, чтобы утешили меня. Пусть хотя бы этой ночью ему станет хоть чуть-чуть легче.
Он не ответил. Несколько секунд — тишина. Ни звука, ни движения. Я говорил один, будто в пустоту. Почувствовал неловкость и уже хотел было отстраниться…
— Спи спокойно… Ай! — стоило мне чуть приподнять руку, как тело будто угодило в капкан. Позвоночник, поясница — всё оказалось в плену крепких рук. Ни сдвинуться, ни вырваться.
— Не смей уходить. — Пальцы Шэня вцепились в мою рубашку, сжались так сильно, что ткань пошла складками. Он комкал её, будто хотел удержать меня любой ценой. Может, из-за алкоголя стал прямолинейнее, грубее, резче.
— Не ухожу, никуда не иду, — пробормотал я, пытаясь осторожно разжать его пальцы. — Эй, полегче, больно же.
Его руки были как тиски. Дышать становилось трудно. Казалось, стоит ему захотеть — и он сломает мне все кости.
— Нежный какой, — усмехнулся он, чуть ослабляя хватку. Совсем немного — ровно настолько, чтобы я смог дышать.
— Я не нежный! Просто реально больно! — возмутился я, обиженно. Рука сама собой шлёпнула его по голове. Тут же спохватившись, я начал тереть это место, пытаясь сгладить неловкость, и поспешно сменил тему: — Так ты из-за дня рождения был такой мрачный последние два дня?
Странно… Почему у меня чувство, будто он не в первый раз «обвиняет» меня в таком?
— День рождения — это праздник появления на свет. А мне в этом праздновать нечего, — голос его звучал глухо, губы почти касались моей груди. Он выдыхал слова прямо в тонкую ткань футболки, и горячее дыхание будто проходило сквозь кожу. — В моей крови — безумие. Я так похож на него… Когда-нибудь и я сойду с ума. Совсем.
Я тут же снова шлёпнул его, теперь по плечу, и, удерживая, попытался посмотреть в лицо:
— Перестань. Не говори так…
Лучше бы он злился. Это было бы в тысячу раз проще, чем слышать такие страшные, обнажённые признания.
— Не двигайся. — Мой жест насторожил его. Он тут же напрягся: руки сжались, пальцы вцепились в меня через ткань, будто когти.
От поясницы разошлась волна боли, пронзила позвоночник — я мигом притих.
— Ой, хорошо-хорошо! Всё, не двигаюсь! Не двигаюсь…
Он чуть ослабил хватку — и я с облегчением выдохнул. Но внутри что-то сжалось, точно обруч вокруг головы. Тугая, липкая тень, от которой не отмахнуться.
— Ты не станешь сумасшедшим. — Я провёл рукой по его волосам, стараясь говорить спокойно и мягко. — Если ты похож на отца внешне, значит, в характере — в мать. А твоя мама была доброй, правда? Я уверен. Значит и ты… хороший. Нет, не “станешь” — ты уже есть. Ты очень-очень хороший человек.
Шэнь усмехнулся. Его тело чуть дрогнуло, и я всем телом ощутил эту лёгкую вибрацию — он и правда улыбался.
Он поднял голову и посмотрел на меня:
— У нашего Сяо Ая такие сладкие речи.
Свет лампы над нами отразился в его чёрных глазах — и они засияли, как лунные озёра: полные до краёв, готовые перелиться.
Я отвёл взгляд и уставился на его нос:
— Полегчало хоть немного?
— Намного, — уголки его губ всё ещё хранили лёгкую улыбку. Не шире обычного, не ярче и не радостнее. Но всё же в ней что-то изменилось.
Словно рождалась она не снаружи, а откуда-то из глубины. Из самой души.
— Тогда… ты можешь… отпустить меня? — Вроде всё начиналось с благих намерений, но два взрослых мужика, обнимающиеся на диване уже который минут — даже мне стало как-то неловко.
— Отпустить? Зачем?
Вопрос застал меня врасплох:
— А как ты спать собрался, если не отпустишь меня?
— А что, вот так спать нельзя? — с притворным удивлением нахмурился он и, не дождавшись ответа, добавил: — Можно. — И тут же резко дёрнул меня к себе.
Мир качнулся, и я вместе с ним рухнул на диван.
Шэнь Унянь, конечно, не поскупился на этот кожаный диван — мягкий, прочный и чертовски широкий. Я обожаю валяться на нём с книгой. Но даже самый широкий диван — это не кровать. Особенно когда на нём пытаются устроиться двое взрослых мужиков. Один из которых, к тому же, вытянут, как шест.
Я оказался почти полностью сверху. Попробовал подняться — он, как и следовало ожидать, удержал меня рукой за талию.
— Спать, — пробурчал он, слегка надавив на мою голову.
В итоге я оказался прижат к его груди. В уши бился ровный стук сердца. Над головой — всё более размеренное дыхание.
Неужели он уже уснул?
— Шэнь Унянь? — тихо позвал я. Ответа не было.
Я попробовал приподняться. Не успел толком оторваться, как ладонь на затылке снова мягко потянула вниз.
— Притворяешься, да?! — возмутился я, снова уткнувшись в него.
Молчание. Ни звука.
Вот тебе и разговорчивость. Видимо, пьянка не мешает устраивать молчанку. Пахнет от него совсем чуть-чуть, но всё же…
Я вздохнул. Похоже, придётся смириться и не спать до самого утра. Узкий диван, яркий свет — ну как тут уснёшь?
— Пьяная рожа, — пробурчал я себе под нос.
Хорошо хоть, Шэнь Унянь оказался настоящей грелкой — с ним под боком было тепло, и я действительно начал дремать…
Разбудил меня резкий гудок с улицы. На деле — всего два коротких сигнала, но я сплю чутко, так что глаза распахнулись сразу. Мы с Шэнем по-прежнему лежали почти так же, как и вечером. Только вот его рука уже не держала меня за голову.
Сознание медленно возвращалось. Сдерживая зевок, я начал осторожно подниматься. Всё шло тихо, пока не случился… контакт.
Я замер, как будто меня ударило током. Взгляд скользнул вниз — и я понял: моё бодрое утреннее состояние встретилось с его не менее бодрым. Лицом к лицу. Или… чем-то к чему-то.
“Пронзило молнией” — это слабо сказано. Казалось, вся кровь в теле испарилась, оставив одну лишь бледную оболочку.
Уцепившись за спинку дивана, с точностью хирурга и осторожностью, достойной финального тура ЕГЭ по математике, я медленно, почти бесшумно, поставил ноги на пол и поднялся.
Двигаясь как цапля по болоту — быстро, но неслышно, — я направился к ванной.
Когда за мной захлопнулась дверь, я щёлкнул замком, прижался лбом к прохладному дереву и тяжело выдохнул.
Потом перевёл взгляд вниз — на источник всех утренних волнений.
— Всё понял, не кипятись… — пробормотал я, протягивая руку. — Сейчас, сейчас… Дам тебе немного… расслабиться.
http://bllate.org/book/14460/1278965
