Смерть — каково это на самом деле?
Страх, боль, сожаление, избавление?
Это долгожданный покой после десятилетий борьбы и метаний, ведущий к бесконечному блаженству?
Пожалуй, на тысячу человек найдется тысяча разных ответов, но все они опираются лишь на догадки, ведь еще никто не возвращался из мира мертвых, чтобы поведать правду.
Что до меня, то при жизни я редко задавался этим вопросом.
Просто потому, что я был трусом — одна мысль о том, что после моей смерти кто-то другой станет называть папочкой мои маленькие игрушки, до дрожи пугала меня.
Но теперь, разглядывая собственную руку, на которой вновь начали гноиться и разлагаться ткани, я с опозданием понял: что-то здесь не так.
Неделю назад у меня появилась одна странная болезнь.
В одно прекрасное утро, открыв глаза привычным будничным утром, я обнаружил себя в собственном холодильнике — совершенно непостижимым образом.
По правде говоря, жутковато.
Я тогда ужасно перепугался, думая, что мои лунатические заскоки зашли слишком далеко.
Я знал, что во сне веду себя беспокойно: однажды в студенческие годы я так увлекся, что во весь голос зачитывал прогноз погоды прямо посреди общежития, и соседи по комнате подкалывали меня целых три года.
Еще комичнее было то, что, просидев в холодильнике столько времени, я даже не замерз — спал как убитый, честное слово, настоящий поросенок.
Вокруг бушевал леденящий холод, тускло светился синий индикатор, дверца шкафчика передо мной покрылась толстым слоем замерзшего белого льда. С невероятным трудом пошевелившись, я почувствовал, будто все суставы заржавели. Из последних сил нащупав собственную руку, я не ощутил почти ничего — наверное, из-за дикого холода чувствительность напрочь онемела.
Все предплечье промерзло насквозь, как кусок мяса из морозилки — дубовое.
Из тех, что нужно с полчаса размораживать, прежде чем пустить на тушеные куриные голени.
Добрую половину вечности я потратил на то, чтобы кубарем выкарабкаться наружу.
И вовсе не потому, что мне хотелось повозиться — просто конечности донельзя оцепенели, двигаться было ужасно тяжело, словно я просидел в холодильнике не одну ночь, а целый год.
Снаружи стояла жара, прилипшие к телу ледяные крошки таяли, капля за каплей падая на кухонный пол и образуя лужицу. Я всё отчетливее чувствовал себя огромной размораживающейся куриной ножкой.
Я опустил взгляд на аккуратно застегнутую на мне черную одежду.
Эм-м, неужели я и правда заснул вчера в таком виде?
Куда делась моя любимая пижама со светло-зелеными динозавриками?
Привычная обстановка родного дома казалась пропитанной какой-то неуловимой зловещей ноткой.
В голове стучало, слегка кружилось — ощущения подозрительно напоминали последствия сильного удара.
Посмотрев в зеркало, я узрел бледное до синевы, лишенное всякой крови лицо — вылитый бедный книгочей, из которого за одну ночь злой дух выпил всю жизненную силу.
Я бы даже обрадовался, если бы за мной и вправду увязалась какая-нибудь красотка-демоница: с ней моя жизнь стала бы куда веселее.
Увы, реальность оказалась донельзя кровопролитной.
Я не случайно использовал слово кровопролитная — вскоре на моем теле началось загноение.
Кожа словно утратила упругость: стоило ткнуть пальцем, как оставалась глубокая ямка, а затем поверхность без всякого предупреждения прорывалась, сочилась кровью, оставляя после себя сгнившие дыры.
Меня охватил панический ужас — я решил, что подцепил какую-то неизлечимую хворобу и скоро отброшу коньки.
Да что вообще происходит?!
Как я успел докатиться до такого всего за одну ночь?
Я попытался вспомнить, чем занимался перед сном, но обнаружил, что картинки в памяти будто заволокло густым туманом. Остались лишь смутные очертания без каких-либо деталей.
Наверное, как обычно, рубился в игры до полуночи, а смертельно устав, тут же рухнул спать...
Ничего необычного я вроде бы не делал...
В самый разгар паники, когда я даже не представлял, куда бежать и что делать, я вдруг обнаружил, что мой телефон, планшет — словом, любые электронные устройства, способные связать меня с внешним миром, испарились.
Перед сном я всегда подолгу залипал в телефон, пока глаза сами не начинали слипаться, а потом просто бросал его где-нибудь у подушки или на прикроватной тумбочке.
Куда всё делось?!
Мать моя женщина, если бы не зналка, что дома я один, я бы подумал, что к нам залез вор.
Погодите-ка...
Я вдруг заметил... на спинке спального стула... висит чужая черная куртка.
Я мог бы поклясться, что это точно не моя вещь.
Во-первых, я отродясь не покупал столь ультра-минималистичные и напыщенные шмотки. Во-вторых, этот размер был на два номера больше моего. И самое главное — бренд оказался настолько баснословно дорогим, что мне такое было банально не по карману.
Спасите, что здесь творится?
Почему, стоило мне проснуться, я будто угодил в сценарий какого-то жуткого детективного триллера?
В моей голове пронеслась буря пугающих догадок: неужели прошлой ночью я не сам забрел в холодильник во сне, а в квартиру забрался маньяк-грабитель, вынес все ценности, засунул меня в морозилку, между делом вздремнул на моей постели и напоследок оставил свою куртку?
Черт, чем дальше, тем безумнее.
Неужели нынешние преступники и правда настолько обнаглели?
Я схватил мирно загоравшую на прикроватной тумбочке большую акулу из ИКЕА, яростно потискал ее, уткнулся носом в белый живот и пару раз глубоко вдохнул — кажется, это немного помогло унять дрожь.
И в этот самый момент мне послышалось, как за дверью гостиной кто-то поворачивает ключ в замочной скважине.
http://bllate.org/book/36529/4539139
Готово:
