С наступлением рассвета Лу Чэнь не пошёл в Ведомство наказаний.
Он сел за стол и заново разложил все улики.
Золотая шёлковая нить, четыре отпечатка ладоней, киданьский торговый дом, записки Лу Кана, слова тетушки Хань.
Пять нитей переплелись в такой беспорядок, словно клубок спутавшейся пеньки, но он знал: среди них есть одна главная. Стоило найти её, как остальные легли бы сами собой.
И он нашёл эту нить.
На ярлыке дела в Архиве старых дел значилось, что оно заведено десять лет назад, однако тушь и бумага в записках Лу Кана хранили следы по меньшей мере двадцатилетней давности.
Кто-то был убит.
Трое человек, способ убийства один и тот же, отпечатки ладоней одинаковые, и все они были осведомителями.
Лу Кан докопался до правды, а затем остановился.
Кто-то вырвал ключевые страницы из дела в Архиве старых дел, изменил даты, сменил обложку, а сажевой тушью из канцелярии замазал самое важное в записках Лу Кана.
Двадцать лет спустя всё повторилось.
Снова убиты осведомители, тот же способ убийства, те же знаки.
Ддвадцать лет назад убивали осведомителей, и двадцать лет спустя продолжают убивать осведомителей.
Убийца что-то ищет.
И эта вещь связана с Лу Каном.
Лу Кан знал, что именно они ищут, поэтому и оставил слова: Случится со мной беда — ищите на приграничном рынке Цюэчан.
Лу Чэнь встал и отправился к Сунь Саньдао.
Сунь Саньдао в своей мясной лавке на юге города как раз разделывал тушу.
Его движения были быстрыми и чёткими: кости отделялись от мяса, аккуратно уложенного ровными ломтями.
Когда Лу Чэнь вошёл, нож в руке мясника замер на мгновение, а затем разделка продолжилась.
— Сунь Саньдао.
— Господин помощник судьи.
Сунь Саньдао даже не поднял головы:
— Снова пришли расспрашивать о деле?
— О старом деле.
Нож Сунь Саньдао замер.
Он поднял голову; на лице его виднелись брызги жира и мелкие кусочки мяса, а во взгляде читалось что-то странное.
Не страх — настороженность.
Словно заяц, почудивший запах охотника, который хотел бы убежать, но ноги приросли к земле.
— Какое ещё старое дело?
— Дело об убийстве Кровавого Ока двадцатилетней давности. Помнишь такое?
Сунь Саньдао воткнул нож в разделочную доску, вытер руки, и голос его упал до шёпота:
— Ничего я не знаю ни о каком деле об убийстве Кровавого Ока.
— Твой отец знал.
Рука Сунь Саньдао дрогнула.
Его отец тоже был мясником и умер уже почти десять лет назад, но назвать его имя на этой улице было всё равно что помянуть владыку подземного мира Янь-вана.
— Мой отец мёртв.
— Знаю. Но когда он был жив, он с тобой разговаривал.
Лу Чэнь прислонился к дверному косяку.
— Двадцать лет назад ты был ещё мал, но ту зиму должен помнить. В городе погибли три человека, погибли странно. Твой отец тогда сказал, что об этом деле больше нельзя даже заикаться.
Лицо Сунь Саньдао переменилось.
Это было не то изменение, которое выдаёт человека, когда его выводят на чистую воду, а нечто более глубокое — будто кто-то приподнял камень, пролежавший на месте много лет, а под ним кишат насекомые.
Он долго молчал.
Снаружи лавки кто-то зазывал покупателей лепёшками, мимо с криками пробегали дети, гоняясь за курами, а у порога примостилась бродячая собака в ожидании кости.
Все эти звуки доносились будто из-за стены — очень далеко.
— В тот год мне исполнилось тринадцать.
Наконец Сунь Саньдао заговорил; голос его звучал глухо, словно он говорил сам с собой:
— Была зима, очень холодно, и отец каждый день возвращался домой сам не свой. Однажды вечером он выпил вина и обронил фразу: В этом мире некоторые дела не то чтобы нельзя раскрыть — их нельзя даже расследовать. Я спросил его, что это значит, а он ответил мне пощёчиной и велел больше об этом не спрашивать.
— А потом?
— А потом об этом больше никто не заикался. Те трое умерли, даже похороны по-человечески не справили, объявили, что внезапная болезнь, и смотреть тела не разрешили. По улице пошли слухи, поболтали пару дней да и затихли, будто кому-то рты позатыкали. А потом…
Сунь Саньдао запнулся.
— А потом судебный следователь Лу прекратил расследование.
— Отец говорил ещё что-нибудь?
— Больше ничего.
Сунь Саньдао покачал головой.
— Ничего другого я не знаю.
Лу Чэнь смотрел на него.
В висках снова запульсировала боль.
С той минуты, как он прошлой ночью пролез через вентиляционную шахту, боль не утихала ни на мгновение, словно тонкая игла застряла в виске и время от времени проворачивалась.
Он перетерпел боль и позволил дару Чаянь лишь слегка коснуться эмоций Сунь Саньдао.
Всё оказалось просто.
Словно смотришь на человека сквозь пелену тумана — лица не разглядеть, но видно, как он дрожит.
Сунь Саньдао лгал.
Но ложь эта была не злонамеренной.
Под этой ложью не крылось ни хитрого умысла, ни обмана.
Там был страх.
Чистейший страх, просочившийся из самых глубин костей.
Он не смел говорить не потому, что не хотел, а потому, что боялся умереть за одно сказанное слово.
Страх, который отец вбил в него той пощёчиной, передался и ему самому; его прятали двадцать лет, и он так и не рассеялся.
Лу Чэнь не стал давить на него.
Он прислонился спиной к косяку мясной лавки и принялся смотреть на снующих туда-сюда прохожих.
Продавец лепёшек шёл с коромыслом и выкрикивал свой товар, дети гонялись за курицей, а какая-то старуха присела на корточки у стены погреться на солнце.
Всё вокруг было самым обыденным, суетным, не имеющим никакого отношения к расследуемому им делу.
Но Лу Чэнь знал, что под всей этой обыденностью скрывается нечто из ряда вон выходящее — просто большинство людей этого не замечают.
А даже если и заметят, не осмелятся копнуть глубже.
— Сунь Саньдао.
Он заговорил, и тон его стал намного мягче прежнего:
— Когда надумаешь говорить — приходи ко мне. Моя жизнь покрепче, чем у них.
Сунь Саньдао поднял на него глаза.
В уголках его глаз блеснула тонкая влага, но тут же исчезла.
Он приоткрыл рот, словно хотел что-то сказать, но в конце концов выдавил лишь два слова:
— Берегите себя.
Лу Чэнь кивнул и ушёл.
Ушёл он недалеко.
Выйдя из мясной лавки и свернув в переулок, он сразу заметил господина Мо.
Господин Мо прислонился спиной к стене в самом начале переулка: аптечка стояла у его ног, а бамбуковая трость лежала поперек колен.
Глаза его были закрыты, но голова слегка повернута вглубь переулка.
Он услышал шаги Лу Чэня.
— Господин Мо.
— Шаги у тебя сегодня тяжелее на три цхуня.
Голос господина Мо звучал неторопливо.
— Тяжелеют шаги не от усталости, а когда на плечи взваливают слишком много.
— Пришли искать меня?
— Проверить пульс.
Господин Мо протянул руку, чуть качнув пальцами в сторону Лу Чэня:
— Садись.
Лу Чэнь присел на корточки напротив него.
Пальцы господина Мо легли ему на запястье.
Холодные, как и в прошлый раз.
Три пальца слегка изогнулись, точно нащупав точку пульса, с выверенной силой.
Между бровей у него залегла лёгкая складка, словно он прислушивался к издалека доносящейся мелодии — прерывистой, но отдававшейся каждым звуком в самом его сердце.
Помолчав с добрую минуту:
— Пульс у тебя, как у старика, — произнёс господин Мо.
— Сам чувствую то же самое.
— Тогда поменьше пользуйся этими своими глазами.
— Только когда ими пользуешься, и чувствуешь себя как старик, — ответил Лу Чэнь. — А без них — ещё хуже, чем старик.
Уголки губ господина Мо едва заметно дрогнули.
Это была не улыбка, а нечто отдаленно её напоминающее, мелькнувшее на ослепшем лице и тут же исчезнувшее.
Он отпустил запястье Лу Чэня, положил аптечку на колени и вовсе не собирался уходить.
— Знаешь, что такое эти твои глаза? — спросил он.
— Болезнь, — ответил Лу Чэнь.
Господин Мо покачал головой.
— Не болезнь.
Голос его стал совсем тихим, словно он боялся, что слова развеет ветер.
— Это кровь.
Лу Чэнь промолчал.
— В тебе течет два вида крови, — продолжил господин Мо. — Кровь сунцев и кровь киданей. Всю жизнь эти два потока сталкиваются в твоем теле, и от их столкновения родились эти глаза. Это не болезнь, это след крови. Словно в месте слияния двух рек: вода там самая мутная, рыбы больше всего, а водовороты круче всего. Твои глаза и есть этот водоворот.
Слушая его, Лу Чэнь вдруг поймал себя на одной мысли.
Два потока крови породили эти глаза, но почему именно он?
Почему пало именно на него?
Этот вопрос он не задал вслух, потому что тот был слишком глубок — настолько глубок, что он и сам не понимал, было ли это простым сомнением или подсознательным инстинктом.
Инстинктом, шептавшим: я вовсе не отсюда, не из этого мира, и происхождение у меня совсем другое.
Мысль эта зашла слишком далеко, и он не осмелился коснуться её.
— Откуда вы всё это знаете?
Господин Мо не ответил.
Он поднялся, стряхнул с халата пыль, закинул аптечку на плечо, и бамбуковая трость стукнула о землю.
Тук.
— Господин Мо.
Старик остановился.
— Мой отец тоже расследовал это дело. Что он выяснил?
Господин Мо сохранял каменное выражение лица.
Не потому, что сдерживался — просто он был слеп и ему не нужно было выражать эмоции лицом.
Но сама его молчаливость весила достаточно.
В переулке не было ветра, даже листва на деревьях не шевелилась, слышан был лишь далекий стук колотушки ночного сторожа — мерный, отсчитывающий удары для этой тягостной тишины.
— Твой отец докопался до правды.
Наконец заговорил господин Мо, произнося слова медленно, будто взвешивая вес каждого слога.
— И остановился.
— Почему он остановился?
— Потому что знал: правда убьет тебя.
Опираясь на трость, господин Мо зашагал прочь.
Тук-тук-тук — стук бамбуковой трости о мостовую разносился по переулку с ровным ритмом, похожим на биение сердца.
Лишь когда этот звук затих на выходе из переулка, Лу Чэнь вдруг понял, что с такой силой сжал кулаки, что ногти впились в ладони.
Правда убьет его.
Но он уже увидел её хвост.
Среди затхлого запала Архива старых дел, в дрожащем почерке записок Лу Кана, в трёх словах тетушки Хань он изменился.
Хвост он увидел, но до туловища и головы было не дотянуться.
Не дотянуться — значит, нужно бежать дальше в погоню.
http://bllate.org/book/19341/1891164
Готово:
