Пляж кишел людьми, фотографирующимися и купающимися. Зрелище, невозможное в Сеуле. Чхонхён вдруг осознал, где находится.
Чханчжу. Голубая деревня.
Море, полностью оправдывая название, сияло ослепительной синевой.
Он не оказался бы здесь, если бы не Тхэхва. Он никогда не любил море. Вероятно, это было из-за его матери.
Его мать была настолько суеверной, что каждый Новый год ходила к известной гадалке. Однажды она вернулась от неё, схватила маленького Чхонхёна с бледным лицом и умоляла:
— Чхонхён, ты никогда не должен приближаться к воде. Гадалка сказала, что вода тебя поглотит. Тебе нельзя даже мочить ноги в больших водоёмах.
Конечно, Чхонхён не верил в гадания и гороскопы. Он скорее разделял мнение отца, что невидимое не существует, а несуществующему не стоит верить.
Тем не менее, он не хотел идти против воли матери, поэтому сознательно избегал приближаться к воде. Вот почему он до сих пор не умел плавать.
Но теперь вода, которую он так долго избегал, была в пределах досягаемости. Раньше он бы просто отвернулся. Но на этот раз Чхонхён сделал шаг навстречу.
Пешеходный переход был слишком далеко, поэтому он перешёл дорогу в разрыве потока машин. Чхонхён не хотел спускаться на многолюдный пляж, поэтому сел на ограждение вдоль тротуара и уставился на море.
Чхонхёну это казалось удивительным. Море, которое в неволе казалось таким далёким, теперь было прямо перед ним. Его поражало, что он может подойти так близко.
И что сейчас он был один.
Он смотрел на море, бродил без цели, находил место, чтобы посидеть и убить время. Он повторял это, пока долгое летнее солнце наконец не село.
Так, он провёл день после известия о смерти Тхэхвы — равнодушно, отстранённо и слегка скучая...
Тхэхва не вернулся.
Когда Чхонхён проснулся на следующий день, первое, что он увидел, был потолок гостиной. Это ещё раз напомнило ему об отсутствии Тхэхвы, когда он начал свой день. Вчера Чхонхён почти ничего не ел, поэтому проснулся голодным. Но это затмевала всепоглощающая усталость. Может, потому, что он так много ходил после долгого перерыва? Казалось, усталость давила на всё его тело. А лодыжки ныли.
Чхонхён оставил голод неутолённым. Затем он снова осознал, что больше некому заставлять его есть. Того человека, который разжимал ему рот и запихивал еду, когда он отказывался есть, больше не было.
Он был один в этой незапертой тюрьме.
* * *
Тик-так.
Тиканье секундной стрелки часов звучало громче, чем обычно. Вот насколько густой была тишина, осевшая в комнате.
Было странно. Это не первый раз, когда Чхонхён оставался один в этом доме. Он не считал дни, но с тех пор, как исчез Тхэхва, прошло примерно неделю. И всё же сегодня эта тишина, это безмолвие казались ему невероятно чужими.
Чем глубже становилась тишина, тем сильнее разгорался голод. Есть ему не хотелось, но тело настойчиво требовало пищи. Чонхён неохотно поднялся и направился на кухню проверить холодильник.
Внутри лежало лишь несколько залежавшихся гарниров. Это снова напомнило об отсутствии Тхэхвы. Заполнять холодильник и раскладывать еду — Чхонхён даже не знал, была ли она доставлена или приготовлена дома — всегда было обязанностью Тхэхвы.
Оглядываясь назад, это казалось странным. Тхэхва мучил его, но при этом пытался заботиться...
Чхонхён закрыл холодильник, так ничего и не взяв. Еда внутри напоминала бы об отсутствии Тхэхвы и заставляла вновь и вновь прокручивать в голове его поступки. Чонхён больше не хотел испытывать этот дискомфорт.
Решив перекусить в городе, он вышел из кухни, но вдруг осознал, что при себе нет денег. Проблема, которой он раньше не замечал, ведь тратить ничего не приходилось.
Его взгляд скользнул к конверту, лежащему на журнальном столике в гостиной. Там было наследство Тхэхвы. Хотя Чхонхён не вглядывался в цифры, он был уверен: сумма на банковском счёте окажется внушительной.
Гичул сказал, что теперь всё принадлежит Чхонхёну. Он советовал жить на эти деньги без забот. Таково было желание Тхэхвы. Но Чонхён не хотел прикасаться к этим деньгам — они не казались его.
Он предпочёл проигнорировать лежащие перед ним богатства и принялся искать по дому мелочь, в существовании которой даже не был уверен. Затем, в углу гардеробной, Чхонхён наткнулся на небольшой сейф, похожий на те, что ставят в отелях. Должно быть, это тот самый сейф, о котором упомянул Гичул. В памяти всплыл код, который ему назвали: 0510. Чонхён на мгновение заколебался, затем осторожно набрал цифры.
Пип-пип-пип-пип.
После последней цифры раздался мягкий металлический щелчок, и дверца приоткрылась. Чхонхён потянул дверцу на себя.
Сейф был забит хрустящими синими банкнотами. Сумма явно была немаленькой — на первый взгляд, там лежали сотни тысяч. Гичул сказал, что эти деньги тоже его. Но они казались такими же далёкими.
Он взял пять купюр по десять тысяч вон и сунул в карман. Кто-то, увидев это, мог бы усмехнуться: мол, просто трать то, что теперь твоё. Радуйся, что не остался без гроша.
Но Чхонхён не мог так думать. Он не чувствовал этого. Эти деньги не были заработаны его трудом — они достались ему из-за смерти Тхэхвы. Он не был настолько бесчувственным, чтобы радоваться такому.
Перед тем как закрыть сейф, Чхонхён заметил в углу книгу, стоявшую вертикально.
Что это?
Было странно найти в сейфе книгу вместо денег или драгоценностей. Чонхён заинтересовался и осторожно вытащил её.
Содержимое оказалось неожиданным.
«... Альбом?»
Это был школьный альбом.
Название школы, вытесненное на твёрдой обложке, было знакомо Чонхёну. Это была его старая школа.
Впервые за долгое время он вспомнил те времена — десять лет назад. Те короткие дни, когда его отношения с Тхэхвой не были ни близкими, ни далёкими...
Тогда тоже было лето. Тхэхва внезапно появился перед Чонхёном — и так же внезапно исчез.
Воспоминания перенесли его к их последней встрече. Тхэхва был в тюремной робе, а не в школьной форме — они виделись в исправительном центре для несовершеннолетних.
Но зачем я тогда пришёл к нему?
Он не помнил. Наверное, хотел что-то спросить... Но что именно стёрлось из памяти. Может, из-за прошедших лет, а может, тогда он решил, что это неважно.
Чхонхён вернул альбом на место. У него не было желания листать фотографии. Всё равно там были бы незнакомые лица. Но вопрос оставался: зачем Тхэхва положил школьный альбом в сейф?
... Ответить мог бы лишь один человек — но его больше нет.
Ха-а...
Вздох, вырвавшийся из его груди, был невероятно тяжёлым. Было странно и тревожно так остро ощущать отсутствие Тхэхвы. При жизни Чонхён старался его игнорировать, а теперь чувствовал пустоту. Абсурдное противоречие.
Бам!
Чхонхён резко захлопнул сейф, будто пытаясь заглушить своё раздражение.
У Чхонхёна не было особых предпочтений, поэтому он зашёл в первую попавшуюся корейскую закусочную. Внутри было тихо. Конечно, время было не обеденное, но, похоже, это место и в принципе не пользовалось популярностью.
Он сел в углу и медленно наполнял желудок. Хозяйка, расхваливавшая внешность Чхонхёна, пока подавала еду, уселась за стойку и прибавила громкость телевизора, чтобы развлечь себя.
[Следующая новость.]
Чхонхён рассеянно взглянул на маленький экран, висящий на стене. Шёл кабельный новостной канал. Мужчина в костюме с невозмутимым лицом зачитывал политические сводки. Слушания, протесты, государственные приёмы... Очередная череда событий, повторяющихся из года в год. Он уже хотел отвести взгляд, но...
[Раскрыты подробности массового убийства, произошедшего 21-го числа в отеле района Ёндынпхо, Сеул. Полиция сообщает, что четверо из двенадцати жертв, зарезанных насмерть, были членами преступной группировки. Репортёр Ким Хёнки — в прямом эфире.]
На экране мелькнуло размытое изображение отеля. Журналист с микрофоном начал репортаж.
Чхонхён перестал есть, сосредоточившись на экране.
Убийства произошли между четырьмя и пятью часами дня 21-го числа. Двенадцать погибших. Запачканные кровью ножи. Организованные банды. Нелегальные мигранты. Наркоторговцы. Эти слова то и дело проскальзывали в речи репортёра.
Ничто из этого не имело к нему отношения. И всё же почему-то Чонхён не мог отмахнуться. Странное чувство — будто он видел Тхэхву, хотя того не показывали.
Больше всего его беспокоило время происшествия.
День 21-го.
На прошлой неделе. Именно тогда Тхэхва исчез. Чхонхён потерял счёт времени, но точно помнил: Тхэхва ушёл рано утром и не вернулся...
В ушах внезапно отозвался звонок телефона.
Да, был звонок.
Он не ответил. Дом принадлежал Тхэхве, поэтому Чхонхён решил, что звонят не ему. Он даже не задумался об этом и уже забыл... Но теперь этот звонок не давал покоя. То, что он прозвучал лишь раз и больше не повторился, грызло Чхонхёна изнутри.
Конечно, этого было недостаточно, чтобы связать смерть Тхэхвы с этим происшествием. Однако Чонхён словно слышал его имя, хотя репортёр и не называл.
Хозяйка закусочной цокнула языком, пытаясь привлечь внимание Чонхёна, который застыл, уставившись в экран.
— Фу, как ужасно. Поэтому я и не смогла бы жить в Сеуле. Чем больше людей, тем больше уродов. Говорят, самые жестокие бандиты — те, что у воды, но это чушь. По-моему, в Сеуле они куда мерзостнее.
Бандитом ли был Тхэхва?
Чхонхён не был уверен. Человек, который приходил с ним в заведение, определённо походил на бандита. Но насчёт Тхэхвы всё было не так очевидно. Он лишь догадывался, полагаясь на интуицию, что Тхэхва был связан с чем-то подобным.
http://bllate.org/book/13138/1165600
