А когда миг прерывался — о, они кончали.
Сильно.
Громко и трясясь, словно их наследство вырвали из-под них. Обычно я запрокидывал голову и позволял этому хлестнуть по лицу огромными, обильными волнами жара, давая мускусному запаху их семени повисеть в воздухе ровно настолько, чтобы они сломались окончательно.
Некоторые ночи я позволял им дрочить, пока шептал им грязные пустяки.
Другие — предлагал один взамен: руку на прутьях, дыхание, облизывание губ. Иногда давал больше. Всегда в обмен.
Всегда с целью.
Я чувствовал, как моя сила нарастает. Медленно. Чуть больше выносливости. Чуть меньше боли в костях. Я был крепче, чем при прибытии, — но не настолько, чтобы вырваться. Пока нет.
Не с этим Клеймом Потрохов, все еще запертым на горле.
Я узнал о нем от проклятого зэка — изуродованной твари с глазами, сочащимися смолой, и голосом, как сухие листья. Он рассказал о сигилах, выжженных на моем ошейнике. «Если полезешь выше своего этажа без дозволения, оно прожжет тебе позвоночник», — прохрипел он. «Я видел, как мужик лопнул, будто вареное мясо». Прелестно.
Мне нужен был способ сломать его. Или обойти. Или кто-то, кто сможет.
И вот тогда я услышал шепотки, слухи между надломленными стонами.
Старые туннели от былых бунтов, замурованные где-то под тюрьмой. Не уничтоженные, а запечатанные. Полузабытые карты. Тайные двери. Путь, может, к свободе — или хотя бы к Бархатным Палатам, где обитали покрасивее рабы с лучшими рангами, Чернорабочие шлюхи.
Но планы требовали терпения. И силы.
И сперва... мне нужно было пережить то «наказание», что припас Йольмир.
Я витал в полуденных грезах, развалившись на холодном камне, как мученик похоти, когда услышал, как отпираются засовы.
Ворота заскрипели.
Тень нависла.
Он пригнулся под перекладиной, чтобы войти, и все равно едва втиснулся. Гора из мужчины. Крупнее Брута. Масса, словно вырезанная из обсидиана, обмотанная рваным льном. Бледная кожа и темный коричневый мешок на голове, с дырами для дыхания и двумя красными свечениями вместо глаз.
Но самое жуткое? Прямо сквозь дыры в верхней части этого сморщенного капюшона торчали два высоких черных волчьих уха, прямые и подергивающиеся от каждого звука, каждого вздоха. Они казались слишком живыми для той мертвой тяжести, что он нес.
Оковы болтались на запястьях, как игрушки. Он пах потом, кровью и дымом.
Зверолюд, и, судя по виду, на вершине пищевой цепи.
Я медленно сел.
Ну что ж.
Это будет интересно.
Глава 6. Танец с хищником
Его звали Питомцем Начальника. Шептали, что он — то, во что превращается наказание, когда ему нужны клыки. Не боль. Не одиночество. Переориентация.
Я медленно сел, спина выгнулась, как у настороженной кошки, кожа все еще липкая от пота и стыда после недавних "встреч". Высохшие полосы чужого греха прилипли к животу, бедрам, щекам — бледные напоминания о прежних утехах. Я провонял сексом, властью и бунтом. А зверолюд?
Он заметил.
Он начал втягивать воздух. Громко. Рык низко в груди, почти задумчивый. Словно сомелье, пытающийся уловить ноты в выдержанном букете мерзости. Голова повернулась, одно ухо дернулось. Затем он сделал еще один глубокий вдох. И вот тогда я увидел — дрожь по его спине, то, как его член зашевелился под набедренной повязкой, влажное пятно уже расползлось по ткани, словно извращенный цветок.
— О, прелестно, — пробормотал я. — Начальник присылает мне пса, и тот уже в охоте.
Я медленно поднялся на ноги, голый, ошейник туго стягивал горло, и постарался игнорировать ноющую боль между ног, которой там быть не полагалось. Он даже не касался меня. Не говорил ни слова. Но это внимание — первобытное, сырое, пожирающее — скользнуло по моей коже, как молния.
Соберись, Луна.
Он обошел клетку раз, потом еще, вышагивая, как зверь, проверяющий границы загона. И я шагал с ним, грациозно и вызывающе.
Я подстраивался под его ритм шаг в шаг, мягкий шлепок моих босых ног по камню почти тонул в низком гуле напряжения, заполнявшем воздух. Бедра качались с умыслом — слишком плавно, слишком намеренно, чтобы это было чем-то иным, кроме приглашения. Я позволил ему смотреть. Позволил голодать.
Глаза зверолюда скользили — медленно, пожирающе — вверх-вниз по моей фигуре, словно он запоминал каждую грешную деталь. Он впитывал ровную плоскость моей груди, мягкий уклон живота, тонкий изгиб талии и бесстыдный завиток бедер — тело фембоя, вылепленное грехом и иронией, не для войны, а для поклонения.
http://bllate.org/book/15050/1330444
Готово:
