Глава 1. Пиршество цепей
Черный железный ошейник холодно обжигал мне горло, тихо гудя рунами подчинения. Он защелкнулся с глухим лязгом, будто захлопнулась дверь, ведущая в вечность. Наручники на запястьях пульсировали в такт ошейнику, словно следили за моим сердцем, их багровые письмена танцевали с жестокой грацией.
Мой ранг: Потроха.
Прелестно. Всегда мечтал быть чьей-то категорией отходов.
Меня вели — или, скорее, тащили — двое стражей, будто выкованных из дурных решений и одержимости тренировками. Я мысленно окрестил их Плита и Кирпич. У Плиты был сломанный нос, так и не сросшийся как надо, и челюсть, будто с заводской гарантией. Кирпич же щеголял плечами такой ширины, что им, похоже, требовалось разрешение на строительство. Ни один не проронил ни слова. Ни разу.
Лишь изредка звенела цепь, прицепленная к кольцу на моем ошейнике, словно я был псом, которого ведут на расстрел. Честно говоря, это могло бы быть предпочтительнее того места, куда меня тащили.
Тюрьма не была просто камерой. Это было целое царство. Цилиндрические уровни, закрученные спиралью вниз, в бездну, с которой я вовсе не горел желанием знакомиться. Каждый этаж был шире предыдущего, сложен из обсидианового кирпича и пронизан светящимися рунами, словно артериями, излучающими красный свет. Над темными провалами висели переходы, мосты держались на невидимых опорах, а где-то внизу звучали голоса — шепот, крики, стоны. Лихорадочный сон, облаченный в цепи.
Я поежился — наполовину от холода, наполовину от... скажем так, сложных чувств к подобной архитектуре.
— Присмилья приветствует тебя, — пробормотал я себе под нос, ошейник натянулся с каждым словом. — Благородный рай, где можно купить любовь, потерять достоинство и получить ранг, как кусок мяса на прилавке.
Плита остановился у грязной черной решетки, помеченной ярко-красными сигилами.
— Это режимный блок, — сказал он голосом, похожим на хруст гравия под ногами. — Особое содержание.
— Особое содержание? — переспросил я с медовой интонацией, добавив в голос нотку соблазна. — Не стоило так стараться. Я даже цветы не принес.
Кирпич хмыкнул. Может, это был смех. Может, несварение. Трудно сказать.
Дверь взвизгнула на железных петлях, и меня без церемоний швырнули внутрь. Тело ударилось о пол так, что позвоночник задрожал. Лязг двери за спиной запечатал не только камеру, но и саму судьбу.
Камера оказалась огромной. Больше, чем я ожидал. Пространство здесь было таким, что уединение оставалось шуткой, но теперь эта шутка отзывалась эхом.
У дальней стены стояла кровать, едва ли подходящая для титана. С потолка свисали цепи, словно мрачные украшения. В углу покоилось треснувшее зеркало, покрытое пылью и чем-то потемнее. А на кровати, развалившись, будто это был послеобеденный отдых, сидел мужчина, будто созданный для войны.
Мышцы, словно сложенные доспехи. Кожа цвета песка, прогретого солнцем. Длинные ноги вытянуты, будто он владел всей этой чертовой камерой. Волосы дико вились по бокам, густые на макушке, а на лице играла улыбка — не дружелюбная, а та, что появляется, когда ты знаешь, что ты самый умный зверь в клетке. Его глаза с золотыми искрами мгновенно нашли меня, и я почувствовал себя увиденным — так, как бывает, когда это не безопасно.
— Ты, должно быть, моя новая постельная игрушка, — сказал он низким, гладким голосом, в котором сквозило веселье. — Мне присылают много психов. Но ты, пожалуй, самый красивый.
Его взгляд медленно скользнул по мне — по изгибу бедер, тонкой талии, по влажным от стерилизующей обработки волосам, ниспадающим с дерзкой грацией. Я стоял обнаженный, в одном ошейнике, и притворялся, что мне не льстит его внимание.
— А ты, должно быть, Брут, — ответил я с легким насмешливым поклоном, звеня наручниками. — Это твой номер с обаянием? Даю шестерку. Теряешь баллы за отсутствие тонкости.
Он хохотнул, звук прокатился по его груди, словно мягкое землетрясение.
— Меня зовут Брут, да. Угадал с первого раза. Редкий талант для того, у кого ранг Потроха.
Это слово снова обожгло. Не потому, что было неверным. А потому, что так и задумывалось.
— Это теперь мое прозвище или заголовок для некролога? — спросил я, неспешно подходя к его половине камеры. Матрас заскрипел, словно выражая свое мнение, когда я опустился на него, закинув ногу на ногу с надеждой, что это выглядит изящно, несмотря на синяки.
http://bllate.org/book/15050/1330438
Готово:
