Готовый перевод HP White Moonlight is a White Fox / HP: Белая лиса — хранительница тайн Снейпа: Глава 24

Ты толкаешь тяжелую дубовую дверь, и ее петли издают глухой скрип, похожий на вздох из прошлого века.

Воздух в комнате прохладнее, чем в гостиной этажом ниже. От него веет легким ароматом камфары и старого ковра, а также едва уловимым запахом лаванды — пожалуй, от тех лавандовых саше, что запрятаны в глубине шкафа.

В центре комнаты свисает хрустальная люстра, но сейчас она не горит. Лишь настенные бра у стены излучают мягкое, теплое желтоватое сияние, отчего тени в комнате кажутся длинными и мягкими.

Ты закрываешь за собой дверь и какое-то время стоишь, прислонившись спиной к холодному полотнищу. Ты не сразу включаешь свет, а просто стоишь неподвижно, позволяя тусклому желтоватому лучу падать на твою тень, растянувшуюся на темно-красном ковре.

Твоя соломенная шляпа все еще на голове, ты поднимаешь руку, снимаешь ее и прижимаешь к груди.

Края полей этой шляпы уже немного помялись, а в узоре плетения по краям застряли обломки травинок — они прицепились тогда, когда ты собирала цветы в поле.

Ты опускаешь голову и долго смотришь на нее, а затем бережно кладешь на невысокую тумбочку у двери.

Ты подходишь к центру комнаты и оглядываешься.

Это гостевая спальня, просторная до нелепости. Стены окрашены в нежный кремовый цвет, на них висят несколько пейзажей в спокойных тонах. Рамы выполнены из темного орехового дерева и украшены сложным узором из переплетенных лоз.

Большая кровать с четырьмя столбиками занимает одну сторону комнаты. Столбики сделаны из светлого дуба, а полог сшит из тяжелого темно-зеленого бархата — сейчас он аккуратно подвязан у столбиков, а свисающие края расстилаются по ковру, напоминая тихий мох.

Напротив кровати раскинулась во всю стену французская дверь с окнами в пол. Тяжелые бархатные шторы задернуты наполовину, открывая расплывчатые очертания площади Гриммо в ночной темноте.

Несколько тусклых уличных фонарей, темные силуэты зданий вдали и крошечный клочок серого ночного неба, наполовину скрытого облаками.

Ты отводишь взгляд от окна и переводишь его на письменный стол по другую сторону комнаты.

Это широкий дубовый стол, его поверхность настолько гладкая, что в ней отражается смутный свет бра. На углу стола стоит латунная настольная лампа с абажуром из темно-зеленого стекла, который отлично гармонирует по цвету с пологом кровати.

На столе аккуратными стопками лежат несколько книг в твердых переплетах, а тисненые золотом буквы на корешках слабо мерцают в полумраке. Ты подходишь ближе и легонько проводишь пальцами по корешкам — Исследование родословных чистокровных семей, Правила средневековых магических поединков, Теоретические основы высшей трансфигурации…

Ты узнаешь некоторые буквы, но составить из них связный смысл уже не получается — все кажется каким-то расплывчатым. Ты хмуришься и убираешь руку.

Ты подходишь к окну, отодвигаешь бархатное кресло и садишься в него.

Кресло очень мягкое, ты буквально тонешь в нем, и лишь хвост упрямо свисает с края сиденья, а его кончик легко касается ковра.

Ты поднимаешь голову и смотришь в окно. В стекле отражается твой собственный силуэт — белая коса закинута за плечо, из-за вмятины от соломенной шляпы пряди волос забавно торчат в разные стороны, а пара пушистых белых лисьих ушек слегка подрагивает в отражении.

В отражении стекла твои глаза кажутся еще более глубокого золотистого оттенка, словно две медовые пластинки, погруженные в теплую воду.

Ты смотришь на это отражение очень долго.

А затем внезапно понимаешь, что начинаешь кое-что забывать.

Те образы, что когда-то были настолько четкими, будто высечены на костях, те воспоминания, принадлежащие прошлой жизни, угасают с пугающей скоростью, которую ты не в силах остановить.

Ты помнишь, что однажды умерла, помнишь эту короткую боль от внезапной остановки сердца, а затем — бесконечную темноту.

Ты помнишь, что некогда жила в совершенно ином мире: там были высотные здания, разветвленная сеть метро, мобильные телефоны и компьютеры, а еще — сленг и поп-культура, которые ты так и не смогла до конца постичь.

Ты помнишь, что была старшеклассницей, помнишь, как зубрила ночами напролет, как тревожилась из-за оценок и места в рейтинге, теряя сон, помнишь, как лежала, уткнувшись лицом в парту, и слушала стрекот цикад за окном, думая, что этому времени нет конца.

Но теперь эти конкретные картины блекнут.

Ты помнишь, что у тебя было имя. Это имя звучало как знакомый шифр, но ты потеряла кодовую книгу.

Ты помнишь лишь, что первая буква твоего имени — Линь или Чэнь? Нет, кажется, Шэнь? Ты крепко хмуришься, отчаянно пытаясь порыться в памяти, но те иероглифы похожи на рыб в воде: стоит тебе попытаться разглядеть очертания, как рыбка взмахивает хвостом и исчезает в туманной дымке.

Тебе удается поймать лишь несколько слогов, пару неясных ключей, но они никак не складываются воедино, не образуя твоего собственного, цельного имени.

Сколько тебе лет?

Ты опускаешь взгляд на свои руки — изящные пальцы, чистые суставы, ногти здорового розоватого оттенка.

Это детское тело, на вид лет восьми-девяти — точь-в-точь такое же, как в день обретения человеческого облика, оно ничуть не выросло и не изменилось.

Но ты чувствуешь, что твой возраст иной. Ты чувствуешь себя старше, намного старше.

Эта старость отпечаталась не на морщинах, а в самой душе, словно книга, которую слишком часто листали: страницы пожелтели и стали хрупкими, а чернила стерлись.

Но сколько именно тебе лет? Шестнадцать? Семнадцать? Или еще больше? Ты и этого не помнишь.

Те цифры будто стерли ластиком, оставив лишь слабые, неразличимые следы.

Есть ли у тебя родители?

Этот вопрос заставляет твое сердце сжаться. Ты изо всех сил роешься в самых глубоких тайниках памяти, пытаясь отыскать два расплывчатых лица, теплое объятие или ласковое прозвище, которым тебя когда-то звали.

Но в ответ находишь лишь пустоту. Ни лиц, ни голосов, ни тепла. Перед глазами только бескрайняя белизна — то ли больничный потолок, то ли бесконечные снежные поля.

Ты, кажется… сирота? Эта мысль падает на дно души тяжелым холодным камнем.

Но ты не уверена. Быть может, у тебя и были родители, просто они тебя бросили? Или они уже умерли? Ты не помнишь.

Все корни, что должны были питать твое существование, словно обрезаны под корень, и теперь ты осталась одиноким растением, висящим в пустоте.

Есть ли у меня друзья?

Ты пытаешься вспомнить школу из прошлой жизни. Ты помнишь классную комнату, доску, выцарапанные на партах строчки.

Ты помнишь одноклассников в одинаковой форме, их звонкий смех и возню, помнишь лакомства и комики, которыми они обменивались.

Но ты не можешь вспомнить ни единого конкретного лица. Ты не помнишь, кто сидел перед тобой, с кем ты делилась ластиком или кто передавал записку, когда ты болела.

Все те люди, с которыми ты делила годы юности, превратились в размытые цветные пятна без черт лица и голосов, оставшись лишь шумным фоном, похожим на помехи в радиоприемнике.

Ты обхватываешь колени руками и кладешь на них подбородок. Ночь за окном становится гуще, и уличные фонари площади Гриммо отбрасывают на стекло несколько тусклых желтых пятен, похожих на сонные глаза.

Ты ощущаешь небывалую пустоту, будто выеденная изнутри ракушка: все воспоминания, всё прошлое и всё то, что определяло твое «я», по капле утекает из твоего тела.

Раньше тебе казалось, что появление здесь с памятью о прошлой жизни — это удача, преимущество знающего наперед.

Но теперь ты понимаешь, что это больше похоже на медленное, безболезненное отторжение. Прошлое отторгает тебя, хотя ты даже не знаешь, чем это прошлое на самом деле было.

Ты протягиваешь руку, кончиками пальцев легко касаясь холодного стекла.

В стекле отражаются твои лисьи ушки, приглушенный свет бра в комнате позади, а еще та большая кровать, стена с книгами и тихий шкаф, притаившийся в углу.

Эта комната очень роскошна, тиха и чужда тебе. Она тебе не принадлежит, по крайней мере, не полностью. Куда ты принадлежишь? Чья ты?

Внезапно тебе становится страшно. Ты боишься не Блэков, не неведомого Хогвартса, а саму себя — боишься того «я», которое постепенно исчезает.

Если даже ты сама не помнишь, кто ты такая, каков смысл твоего существования? Ради кого ты стараешься? Ради чего делаешь выбор?

Ты закрываешь глаза и сильно качаешь головой.

Хватит.

Больше не нужно об этом думать.

Эти вопросы слишком тяжелы, настолько тяжелы, что тебе не поднять их одной рукой.

Они похожи на обломки затонувшего корабля: чем сильнее ты пытаешься их поднять, тем глубже они увлекают тебя на дно морское. Ты отнимаешь руку от стекла, с пальцами, сжатыми в кулак.

Ты чувствуешь, как ногти впиваются в мякоть ладони, причиняя легкую колкую боль, но именно она возвращает ощущение реальности.

Ты открываешь глаза и смотришь на те золотистые, растерянные глаза в оконном отражении.

Ты делаешь глубокий вдох и медленно выдыхаешь. Ветер за окном, кажется, стал сильнее, он колышет край занавески, издавая еле слышный шелест.

Все эти воспоминания, те имена и всё, что связано с прошлой жизнью, пожалуй, уже не имеют значения. Они похожи на сон, от которого проснулся посреди ночи, и собрать оставшиеся кусочки воедино у тебя уже нет сил.

Ты не можешь вернуться в тот мир и не можешь полностью стать его частью. Ты застряла посредине, словно неприкаянный призрак.

Но сейчас ты здесь.

Ты находишься в гостевой спальне дома Блэков, сидишь в бархатном кресле.

У тебя пара лисьих ушей, хвост и шубка из белого меха (хоть большую ее часть сейчас и скрывает одежда).

У тебя есть друг-подросток по имени Сириус Блэк — он носит роскошные наряды, а его глаза похожи на зимнее небо серо-голубого оттенка.

У тебя есть друг-волшебник по имени Северус с черными глазами, который когда-то долго сжимал в ладони сшитую тобой маленькую игрушечную лисичку.

У тебя есть подруга-маггла по имени Петуния с синими глазами, которая машинально накручивает кончик твоего хвоста, когда ты утыкаешься лбом ей в ноги.

Эти люди реальны. Эта комната реальна. Ночь за окном реальна. Боль в твоей ладони реальна.

Все это в прошлом. И все это больше не имеет к тебе никакого отношения.

Ты медленно разжимаешь кулак, раскрываешь ладонь и смотришь на бледные следы от ногтей, которые скоро исчезнут.

Ты поднимаешься на ноги и подходишь к большой кровати. Темно-зеленый бархатный полог ниспадает на ковер, напоминая тихий лесной массив.

Ты отгибаешь краешек и залезаешь внутрь. Постель мягкая, одеяло толстое, от него пахнет солнцем и чужой лавандой из прачечной семьи Блэк.

Ты утыкаешься лицом в подушку и глубоко вдыхаешь.

Ты сволакиваешься калачиком, устраиваешь хвост позади в удобном положении и закутываешься в него.

Настенные бра в комнате все еще горят, но полог скрывает большую часть света, и лишь узкая полоска тусклого желтого сияния пробивается сквозь щель, падая тебе на веки приятным теплом.

Ты закрываешь глаза.

Спокойной ночи.

Говоришь ты сама себе. Не тому прошлому «я», чье имя стерлось из памяти, а той тебе, что сейчас лежит в гостевой спальне Блэков, с лисьими ушками и хвостом, и носит имя Сия.

Спокойной ночи.

http://bllate.org/book/21197/2145833