Готовый перевод Lingering Ink / Чернильное тепло: Скандинавские ночи: Глава 14

Он вышел в моём свитере. Воротник спущен к ключицам. Точно так же, как шесть месяцев назад. Будто он никуда и не уходил.

Зал прилета в аэропорту Осло был очень светлым.

Сёрен не любил аэропорты. Не любил этот свет — белый, равномерный, лишённый всякого направления. Словно место, где не бывает теней. В таком свете все люди кажутся бледными и уставшими, независимо от того, выспались они или нет.

Он приехал слишком рано. Самолет должен был приземлиться в двадцать часов сорок минут. А он уже в семь тридцать стоял в зале прибытия и ждал. Руки засунуты в карманы. Позади — ряд стульев для ожидающих, на которых сидели водители с табличками и члены семей с букетами.

У него не было ни таблички, ни цветов. Он прихватил ключи от машины и лишнюю куртку — Финн вечно недооценивал норвежские морозы.

Он глянул на электронное табло. Лондон Хитроу, рейса SK810, приземлился.

Автоматические двери то открывались, то закрывались, но выходящие люди были совсем не Финном. Какой-то мужчина с чехлом для гольфа. Семья из четырёх человек, малыш спал в коляске. Два деловых путешественника в костюмах.

Двери снова открылись.

Вышел Финн, катя за собой чемодан.

На нём был свитер Сёрена. Заношенный до катышков, с растянутым воротником, сползающим к ключицам. Под ним — джинсы с дыркой на коленке. Кеды. На плече висела холщовая сумка с расстёгнутой молнией.

Шесть месяцев. Волосы стали чуть длиннее, за ушками забавно топорщились. Похудел, линия подбородка обозначилась резче, чем раньше. Но манера ходить не изменилась — широкий шаг, быстрый темп, центр тяжести чуть смещён вперёд, словно он в любой момент готов сорваться с места.

Глаза Финна обшарили толпу вокруг. А затем нашли его.

Он улыбнулся.

Точно так же, как и раньше — той самой улыбкой из серии: «А, ты пришёл». Словно они виделись только вчера. Словно эти полгода были всего лишь выходными. Словно Сёрен всё это время ждал здесь же, а Финн просто завернул за угол и сразу его увидел.

Финн покатил чемодан к нему. Колёсики громко шуршали по полу аэропорта.

Он остановился прямо перед Сёреном. На расстоянии одного шага.

— Ты правда пришёл, — сказал Финн.

— Я же говорил, что приду.

— Ты ещё говорил, что не любишь аэропорты.

— Не люблю.

— Тогда чего ты здесь стоишь?

— Встречаю тебя.

Финн улыбнулся ещё шире. Нос чуть забавно сморщился.

Он не бросился ему на шею. Просто стоял в шаге от него, смотрел на Сёрена и счастливо улыбался.

— Это куртка для меня? — Финн заметил вторую вещь у него в руках.

— Ты вечно одеваешься слишком легко.

— Когда в Лондоне было семнадцать градусов, ты прислал мне сообщение с вопросом, во что я одет.

— Это…

— Это было просто ворчание.

Уголки губ Сёрена дрогнули. Он протянул куртку. Финн взял её, надевать не стал, а просто повесил на ручку чемодана.

— Поехали, — сказал Финн и подхватил чемодан.

Они плечо к плечу вышли из здания аэропорта. Плечо Финна то и дело касалось его руки. Не специально. Просто Финн всегда слегка покачивался при ходьбе.

Снаружи стоял июньский Осло. Девять часов вечера, а на улице всё ещё светло. Косой свет белых ночей висел низко над самым горизонтом, окрашивая парковку в золотистые тона.

Сёрен открыл багажник. Финн загрузил чемодан. На крышке красовалась багажная бирка из аэропорта Хитроу и ещё одна наклейка — с Боро-маркета.

Они сели в машину. Финн устроился на пассажирском сиденье. Бросил холщовую сумку в ноги. Застегнул ремень безопасности. Затем опустил стекло и высунул руку наружу.

— Ветер Осло, — пробормотал он, прикрыв глаза.

Сёрен завёл мотор.

Дорога к домику. Сорок минут пути.

Первые десять минут Финн говорил. О Лондоне. Польский хозяин квартиры угостил его банкой маринованных огурцов, жутко кислых. Исследовательский отчёт сдан, Линдстрём остался очень доволен. В самолёте на обратном пути рядом с ним сидел мужчина, который жутко храпел. Багаж оказался перевешен, и ему пришлось распихать самую тяжёлую книгу по рюкзаку, чтобы пройти контроль.

Он говорил точно так же, как и полгода назад. Быстро, перепрыгивая с темы на тему, почти не оставляя пауз между словами. Словно вода, которую льют в доверху наполненный стакан.

Сёрен вел машину. Изредка бросал в ответ одно слово. Иногда два. В этом был их собственный ритм. Так было всегда.

Минуте на двадцатой Финн умолк. Рука по-прежнему торчала в окне. Ветер растрепал его волосы.

— Сёрен.

— Мм?

— Ты выглядишь уставшим.

Это не было вопросом. И в голосе не звучало беспокойства. Просто констатация факта. Так же естественно, как сказать: сегодня на улице сильный ветер.

— Немного.

— Спал плохо?

— Нормально.

Финн не стал допытываться. Он убрал руку в салон и наполовину поднял стекло. Шум ветра стих.

— Когда я был в Лондоне, я тоже иногда плохо спал, — произнёс он. — Слишком тихо. Привык, что не трещит камин.

Сёрен бросил на него быстрый взгляд. Финн смотрел на дорогу впереди. Говорил вроде бы о себе, но Сёрен всё понял. Финн делал это намеренно — не допрашивал, что случилось, а сначала обнажал собственную уязвимость. Совсем чуть-чуть. Словно говоря: мне тоже бывает не по себе. Ты здесь не один такой.

По обе стороны дороги городские постройки сменились густым хвойным лесом пригорода. Глубокий, насыщенный зелёный цвет. Норвегия в июне.

Рука Финна скользнула с коленей. Легла на центральный подлокотник. Ладонью вверх.

Он не пытался взять Сёрена за руку. Просто оставил её там. Открытой. Хочешь — бери, не хочешь — не бери.

Сёрен проехал так секунд тридцать. Затем его правая рука оторвалась от руля и легла поверх ладони Финна.

Пальцы Финна сомкнулись. Очень легко.

Так они и доехали до домика.

Домик.

Толкнув дверь, Финн на мгновение замер на пороге.

Всё было точно так же, как в тот день, когда он уехал. Камин, диван, удобная кровать, вечно казавшийся неполным набор посуды на кухне. За окном — июньский лес. Книга Сёрена, раскрытая на середине, лежала на подлокотнике дивана. На журнальном столике стояла кофейная чашка с высохшим кофейным кольцом на дне.

Он опустил взгляд. На порог. Тапочки.

— О!

Финн присел на корточки, поднял один, повертел, разглядывая подошву, заглянул внутрь и надавил пальцем на стельку.

— А подошва мягче, чем казалось на фотографии. — Он сунул ноги в оба тапочка и сделал пару шагов по деревянному полу. — Откуда ты знал мой размер? Впору.

— На стельке твоих кед было написано.

— Когда это ты успел посмотреть?

— Когда ты скинул их у порога.

Финн опустил взгляд на свои ноги. Покрутил левой стопой, потом правой. — Левый будто чуть свободнее. Наверное, у меня ноги разного размера. — Он снова прошелся туда-сюда. — Пол немного скользкий — но это такое приятное скольжение. Знаешь? Будто… будто катаешься на коньках по дереву.

— Тапочки вообще-то не для катания на коньках.

— На чём угодно можно кататься, если есть правильный настрой. — Финн сделал еще пару шагов, волоча пятки по полу, отчего раздавался шаркающий звук. — Цвет ты выбирал, да? Очень на тебя похоже. Серый. У тебя вечно всё серое.

— Вообще-то он тёмно-коричневый.

— При таком освещении он серый. — Финн поднял голову и улыбнулся. — Но сидят отлично. Спасибо.

Сёрен стоял у дверей и молча наблюдал, как тот уже три минуты рассуждает о домашней обуви.

Плечи отпустило.

Он совсем не изменился.

— Чего поесть хочешь? — спросил Сёрен.

— Блинчиков.

— В холодильнике есть яйца.

— Я знаю. Ты писал об этом в сообщении.

Финн прошёл на кухню. Принялся шарить в поисках миски, муки, разбивать яйца. Всё делал привычно, уверенно. Словно эта кухня принадлежала ему. Он прекрасно знал, что и где лежит.

И кухня мгновенно начала превращаться в хаос. Рассыпанная мука, расколотая скорлупа.

Сёрен прислонился плечом к дверному косяку и наблюдал за ним.

Раньше, когда он жил с Эриком, всё пространство вокруг словно вращалось исключительно вокруг Эрика. Сёрену оставалось только пассивно подстраиваться, менять своё положение.

Сёрен смотрел, как Финн возится на кухне с блинами. Новые тапочки шаркали по полу. Сёрен вдруг отчетливо понял одну вещь.

Раньше, в его собственной квартире, Эрик никогда и палец о палец не ударял. Не заваривал кофе, не готовил, не убирал. Он просто сидел и ждал, пока всё сделает Сёрен. И прикасался к нему только тогда, когда самому этого хотелось.

Финн же, едва переступив порог домика в первый раз, сам пошёл искать чашки. Лямка холщовой сумки вечно болтается расстёгнутой, шнурки никогда толком не завязаны.

— Чего ты там стоишь и таращишься? — Финн обернулся. Руки в муке.

— На тебя.

Финн на секунду замер. А потом его уши покраснели.

— Иди лучше разведи огонь в камине, — бросил он, отворачиваясь обратно к миске с яйцами. — Всё ещё прохладно.

Сёрен отправился разводить огонь. Присел на корточки перед камином, аккуратно уложил поленья, поджёг бумагу для растопки. Язычки пламени взметнулись вверх. Дерево весело затрещало.

На кухне у Финна что-то со звоном брякнуло об пол. Звук удара, а следом: — Ничего страшного, всё в порядке!

Сёрен сидел перед камином на корточках и смотрел, как огонь постепенно разгорается ровно и стабильно.

Всё нормально. Абсолютно всё нормально. Финн стряпает блинчики, он разводит огонь. Точно так же, как во все их прошлые выходные в этом домике.

Финн вышел из кухни, держа в руках две тарелки с блинчиками. Форма у них была слегка неровная, а края немного подгорели. На одной тарелке красовался шматок масла, на другой — горсть черники. Новые тапочки на ходу издавали громкое шарканье.

Они устроились с тарелками на диване. Ноги Финна подогнулись на краю сиденья, тапочки едва держались на кончиках пальцев, рискуя вот-вот соскользнуть. Колени упирались в бедро Сёрена.

— Ну как, вкусно?

— Края подгорели.

— Это карамелизованный вкус с дымком.

Сёрен откусил кусочек. Слишком сладко. Финн вечно бухнет слишком много сахара.

Он доел. Поставил тарелку на журнальный столик.

Финн всё ещё ел. На уголке губ осталась капелька крема.

Сёрен протянул руку. Большим пальцем стёр этот крем.

Финн замер. Посмотрел на него.

Это было первое осознанное прикосновение Сёрена к его лицу с самого момента встречи.

Рука Сёрена так и осталась лежать у щеки Финна. Он не стал её убирать.

— Ты вернулся, — тихо произнёс он.

Финн отставил тарелку. Повернулся всем корпусом. Лицом к нему. И сам прижался щекой к ладони Сёрена.

— Я вернулся.

В камине весело потрескивал огонь. За окном ярко зеленел июньский лес. Новых тапочек больше не было у порога — их хозяин вернулся, и теперь они комично болтались на коньках пальцев ног Финна.

Рука Сёрена лежала на лице Финна. А глаза Финна смотрели прямо на него. Янтарные. В них плясали отсветы пламени.

Он вернулся.

В моём свитере.

Воротник сполз к ключицам.

На чемодане наклейка с Боро-маркета.

Он обулся в купленные мной тапочки.

Он хлопочет на кухне, жарит блины.

Края пригорели.

Слишком сладко.

На губе капелька крема.

Я стираю её пальцем.

Его кожа на ощупь точно такая же, как в моих воспоминаниях.

http://bllate.org/book/24715/2912589