17 января 2016 года, 3:18. Опять это время — три часа восемнадцать минут ночи, и я проснулся.
Проснулся от того, что вчера перед сном мы так и не поговорили. Едва придя в сознание, я потянулся к телефону, чтобы проверить, нет ли от неё сообщений. Увидел её спасибо — и мне стало так неприятно. Эти вежливые слова, эта дистанция, которую они создают между нами… Друзья не должны так общаться.
Прошло некоторое время, прежде чем я понял: оказывается, во сне она была рядом, и отец тоже. Всё как в тумане, подробностей сна уже не вспомнить.
Помимо этих сиюминутных записей, в которых я могу излить все свои чувства, у меня больше ничего нет.
18 января 2016 года, 1:00.
Почти час ночи. Сегодня до этого времени я был занят упаковкой фруктов, а что будет завтра вечером? Мне-то всё равно, я могу продержаться и до трёх ночи, но как быть ей? Я знаю, она скажет, что ей всё равно, но я не хочу видеть, как она так изматывает себя. Сердце сжимается от жалости. Знаешь, что я часто вижу на её лице? Усталость. Да, когда она утомлена, её веки становятся особенно глубокими, и она хлопает глазами с каким-то трудом. Сегодня вечером я снова это увидел, и в тот миг мне до боли захотелось прижать её к себе. Наверное, вернувшись домой, ты вся продрогла? И поясница открыта, и руки всё ещё болят? Надеюсь, когда мы увидимся завтра, твои потрескавшиеся руки будут перевязаны… Кажется, я привык каждый день глубокой ночью писать здесь слова, понятные только мне одному. Дорогая, я хочу обнять тебя. Доброй ночи. Наверное, только здесь я и могу называть тебя дорогой, ведь ты, кажется, терпеть не можешь все эти слащавые и манерные слова.
http://bllate.org/book/23488/2531399
Сказали спасибо 0 читателей