Готовый перевод The Best FBI Analyst Hears All Complaints / Лучший аналитик ФБР слышит жалобы всех вещей: Глава 15

В амбаре стоял густой запах машинного масла, сена, скота и… отчетливый дух глубокой обиды.

Солнечные лучи пробивались сквозь щели в высоких окнах, прорезая воздух столбами света, в которых танцевала пыль. Старый трактор Джон Дир, отслуживший почти двадцать лет, походил на изнуренного, но упрямого вола. Его массивное стальное тело обмякло, капот был откинут, обнажая сложные, покрытые слоем мазута внутренности.

Старый Майк Миллер, наполовину засунувшись под крышку двигателя, орудовал мускулистыми, перепачканными в черном масле руками. Сжимая в зубах незажженную сигару, он нахмурился так, что на переносице образовался узел, и, пытаясь совладать с упрямым болтом с помощью огромного разводного ключа, то и дело разражался глухими проклятиями.

— Проклятье… заржавело намертво… чтоб этих конструкторов черти в аду жарили! Эй, парень!

Старый Майк резко выпрямился. На лбу вздулись вены, пот смешался с мазутом, превратив лицо в маску.

— Не стой столбом! Дуй в инструменталку! Принеси зарядное устройство для моего старого Форда! На этот драндулет сегодня надежды нет, придется ехать за кормом на пикапе!

— О… хорошо!

Итан отозвался так, словно получил долгожданное помилование, и поспешил прочь с тракторного поля боя, пропитанного отцовским «мужским» духом и досадой.

Он быстро прошел через амбар, заваленный тюками сена и сельхозинвентарем, и толкнул скрипучую дверцу, ведущую в небольшую каморку. В инструменталке царил полумрак, а воздух был пропитан еще более концентрированным ароматом старого масла, резины и металла.

В углу притаился видавший виды темно-синий пикап Форд F-150. Весь в мелких царапинах и вмятинах, с колесами, облепленными засохшей грязью, и ржавчиной на бортах кузова. Сейчас его капот был слегка приподнят, из моторного отсека свисал черный провод, тянущийся к старому квадратному зарядному устройству.

Итан подошел, чтобы отключить прибор. Его взгляд случайно задержался на кузове старичка дольше пяти секунд. И тут, без всякого предупреждения, в его голове раздался низкий, хриплый голос, напоминающий скрежет ржавой выхлопной трубы и полный бесконечной усталости:

— Кхе-кхе… кхе-кхе-кхе! Какой еще остолоп приперся меня терзать?!

Голос был пропитан раздражением и нетерпением:

— Заряжать? Да пошел ты! У меня сердце не качает! Топливную систему забило так, будто это вены старого Майка! Этот старый хрыч только и знает, что давить на газ, а менять мне «кровь» вовремя он никогда не удосужится!

Рука Итана замерла в воздухе. Он чуть было не отшатнулся от этого внезапного, антропоморфного «рыка». Итан ошарашенно посмотрел на безобидный с виду пикап. Ничего себе, характер у этой колымаги оказался покруче, чем у настоящего вола!

— А эта шкура! — продолжал «жаловаться» Форд, и в голосе послышалась обида. — Глянь! Глянь на эти шрамы! Все из-за этих сопляков, что гоняли на мне как угорелые! То дерево зацепят, то забор протаранят! А Майк только и знает, что мазать меня дешевой краской! Больно же, черт возьми!

Машина имела в виду грубо закрашенные царапины на кузове.

— Но больше всего меня выбесило вчера! — «негодование» Форда достигло пика. — Этот олух Майк потащил прицеп с мокрым сеном. Перегруз! Страшный перегруз! У меня поясницу чуть не вывернуло! Всю дорогу скрипел, как несмазанная телега! Теперь кажется, будто все кости рассыпались! Даже шевелиться не хочется!

Итан слушал этот поток подробных и эмоциональных жалоб, не переставая удивляться. Сдерживая смех, он похлопал машину по холодному капоту, словно успокаивая вздорного старого приятеля:

— Ладно, ладно, понял я тебя. Прости. Сейчас уберу зарядку, не буду мешать тебе отдыхать.

Про себя он добавил: надо будет напомнить отцу, что пора менять масло и проверить подвеску.

— Хм! То-то же! — голос Форда немного смягчился, прозвучав с ноткой гордости. — А ты… парень… сообразительнее Майка… хоть и выглядишь каким-то вялым…

Итан промолчал. Ну конечно, даже старый пикап распознал в нем натуру «вяленой рыбы».

Он выдернул штекер. Форд издал протяжный, облегченный гул, будто наконец избавился от назойливого комара.

Вернувшись в амбар, Итан увидел, что Майк все еще воюет с тем же болтом. Итан положил зарядку и, помедлив, решил подать «диагноз» пикапа под другим соусом:

— Пап, я тут глянул на пикап… по-моему, дело не только в аккумуляторе. Он… что-то сильно скрипит подвеской. Может, вчера при перегрузе что-то повредилось? И… не пора ли сменить масло? Звучит как-то… натужно.

Майк остановился и подозрительно посмотрел на сына:

— Ты чего… когда это ты разбираться в машинах начал? В ФБР и этому учат? — он вытер пот со лба и, подойдя к выходу, рявкнул в сторону инструменталки: — Эй! Старина! Ты что, реально разваливаешься?

Из инструменталки донеслось молчание. Но в голове Итана отчетливо прозвучал торжествующий ответ Форда:

— Слыхал? Парень! Скажи ему, что я не сдвинусь с места! Пусть ищет ветеринара… тьфу, механика! Нечего меня эксплуатировать!

Итан дернул щекой и сказал отцу:

— Кажется, ему действительно нехорошо. Может… сегодня обойдемся трактором? Или… я попробую сам открутить этот болт?

Он не хотел, чтобы «страдающий радикулитом» Форд снова мучился.

Майк посмотрел на болт, который не поддавался ни в какую, потом на «искреннее» лицо сына и раздраженно махнул рукой:

— Ладно, ладно! Попробуй! Только руки не поотрывай!

Он протянул Итану ключ и встал рядом, уперев руки в бока, ворча себе под нос о том, что в городе руки совсем отвыкли от дела.

Итан взял ключ и глубоко вдохнул. Он подобрал нужный угол и, подражая отцу, налег на него. В тот самый момент, когда ключ намертво вцепился в болт, в голове Итана прозвучал дребезжащий, деревянный голос трактора, в котором сквозило удивление:

— О? Новый хозяин взялся? Силенки, конечно, не чета отцовским… но… движения уверенные. Получше, чем у тех криворуких олухов…

Итан не ответил, сосредоточившись на усилии. Болт ни с места.

— Цыц… левее… еще левее… угол не тот! Ты ключ перекосил! — трактор, словно опытный прораб, давал указания в его голове. — Да! Вот тут! Жми! Дави вниз! Поясницу подключи!

Итан инстинктивно подстроил угол и направление усилия.

— Вот! Так! Держи! Жми!

— Скрип! — под «ободряющие» возгласы трактора ключ издал жалобный стон, и упрямый болт… внезапно поддался!

— Ха! Получилось! — радостно вскрикнул Майк. — Парень! Да ты хорош! Прямо как я в молодости!

Итан тоже выдохнул и вытер пот. В голове прозвучало довольное хмыканье трактора:

— М-да… сойдет… учишься… получше того, кто только силой берет… В следующий раз, когда будешь крутить мои болты, помягче… мои старые кости не любят таких экзекуций…

— Понял, старина, — мысленно ответил Итан, не в силах сдержать улыбку. Эти «старички» с фермы, хоть и вредные, оказались весьма занятными собеседниками.

Помогши отцу закрыть капот и убрав инструменты, Итан закончил «битву» в амбаре.

Дома Мэри уже приготовила простой обед — огромные сэндвичи с толстыми ломтиками мясной нарезки, сыром, салатом, помидорами и майонезом, а также большую миску ледяного овощного салата.

За столом Майк жевал сэндвич и смотрел на сына. В его взгляде, помимо привычной гордости за то, что «настоящий мужик должен уметь чинить технику», появилось что-то еще: «Глаз-алмаз, заметил, что с пикапом не так». Для отца-реднека это было редким и завуалированным признанием.

Итан жевал сэндвич и усмехался про себя: пап, мой взгляд… возможно, не совсем такой, как ты думаешь.

Послеполуденное время на ферме тянулось долго. Итан под предлогом сборов в город снова улизнул в свою комнату, чтобы насладиться последними часами тишины. Он медленно запихивал вещи в рюкзак, намеренно затягивая процесс.

Старый компьютер на столе «заговорил» гудением:

— Хозяин… и правда уезжаешь? Старый трактор только что хвастался, что ты болты крутишь лучше Майка…

Потолок отозвался:

— Точно! Да они внизу только и мечтают, чтобы ты остался подольше!

Шкаф вздохнул:

— Эх… опять пустовать… буду беречь твой розовый костюм с пайетками… хи-хи…

Зеленый цветок на окне прошептал:

— Не забывай поливать меня, когда вернешься… только не пивом… и… заглядывай к старому пикапу? Ему там совсем одиноко…

Матрас добавил:

— В следующий раз… посиди на мне подольше… и не забудь подтянуть болты на тракторе, он уже все уши прожужжал…

Вещи наперебой просили остаться, и в их словах чувствовалась такая тоска и уют, что у Итана защемило сердце. Он погладил вялые листья цветка и тихо сказал:

— Вернусь. Обязательно вернусь. Вы… и старина в амбаре… берегите себя.

Когда закат снова окрасил ферму в багряные тона, пришло время прощаться. Майк подогнал к дому тот самый Форд, который Итан «продиагностировал» и тем самым спас от лишних мучений. Мэри принесла огромный, туго набитый бумажный пакет.

— Держи, милый! — она сунула пакет Итану в руки. Тот оказался тяжелым. — Тут свежий яблочный пирог, твой любимый! И копченые ребрышки, в вакууме! И пиво, которое отец настоял взять… О, и еще! Канистра нового синтетического масла! Залей в свой «капризный» пикап, чтобы не жаловался каждый день!

Она бросила строгий взгляд на Майка, который лишь хмыкнул, но спорить не стал, а вместо этого крепко хлопнул Итана по плечу:

— Парень! Запомни мои слова! Работай хорошо! Будь мужчиной! Не позорь фамилию Миллеров! Не трусь перед трудностями! У нас на ферме растут люди с крепким хребтом!

Он помедлил, голос его стал тише, с ноткой неловкой заботы:

— …Чинить машины — тоже дело. Если в городе… вдруг не сложится с ФБР, всегда сможешь стать механиком…

Итан: «…» Пап, я ведь еще три дня назад был твоей гордостью?

— Понял, пап. Мам, берегите себя. Я… поехал. И да, мам, больше не лей пиво в мой цветок.

Он обнял смущенную мать, кивнул отцу и сел на пассажирское сиденье. Завел мотор, и тот отозвался знакомым гулом. Под взглядами родителей, махавших ему с крыльца, пикап выехал за ворота, поднимая облако пыли.

В поезде, глядя на проносящиеся мимо поля и огни городов, Итан обнимал бумажный пакет с едой и… канистрой масла, словно держался за последнее тепло дома и абсурдное чувство юмора. Сладость пирога, аромат копченостей и едва уловимый запах машинного масла слились в странный, но родной запах.

В рюкзаке тихо лежал старый термос.

Термос: «Приятель… запах фермы… и тот болтливый трактор… как же по ним будет не хватать…»

Итан прижался лицом к прохладному стеклу и тихо пробормотал: «М-м…» На губах играла грустная, но теплая улыбка.

Термос: «Но… трехдневный отпуск… закончился…»

Итан закрыл глаза и тяжело вздохнул. Да, закончился. Короткий побег от реальности, полный «шума», подошел к концу. Впереди его ждал отдел контрразведки Алекса Рида — место, полное опасных дел, сверхурочных и проницательных взглядов элитных коллег. Там ждал «охотник»-начальник, заставивший его подписать контракт, и… холодная комната вещдоков, где предметы, возможно, были еще болтливее, чем старый Форд.

Ему уже чудилось, как Алекс Рид стоит у входа в здание ФБР, и его серо-голубые глаза, словно у ястреба, высматривают добычу, ожидая, пока «вяленая рыба», только что вернувшаяся из отпуска и пропахшая фермерским маслом, сама заплывет в сети.

Итан сжал пакет, чувствуя тепло маминой стряпни и твердые контуры канистры, «подаренной» Фордом. Поезд с грохотом мчал озадаченного Итана Миллера в залитый огнями Вашингтон, прямо в пучину вынужденной, полной неизвестности «элитной» карьеры.

Рыба выброшена на берег. Утонет ли она, или научится выживать в еще более бурных потоках?

http://bllate.org/book/23382/2515179